Cadernos de Viagem

HAIS-NÃO-KAIS

2012-01-21T01:58:00.002-02:00

1.Por sua causa,
   Foi preciso endurecer
   E perder a ternura até mais não poder

2. Quem deve
    Não treme:
    Geme.

3. Fora com tudo
      Que atrasa o fim do mudo

VIDA DE ARTISTA

2012-01-11T22:35:00.001-02:00

OS PRÉ-TUDO

Todos os que começam na música são pré: pré-instrumentistas, pré- compositores, pré-cantores, enfim, pré-tudo. E essa fase pré é de doer, na paciência e no ouvido dos outros, já que nem Mozart nasceu sabendo. Não me façam pagar aqui o mico de mostrar pra vocês as minhas primeiras letras, ou as minhas primeiras melodias: só meus pais gostavam. Não só gostavam como também insistiam para que eu as mostrasse aos seus amigos, Era de dar pena ver o esforço que precedia os aplausos e sorrisos amarelos... Mas não desanimei: consegui finalmente compor umas coisinhas aceitáveis, quer dizer, aceitáveis dentro da minha tchurma adolescente, que tentava também achar seus caminhos musicais, fossem eles rumo ao palco ou à platéia e lá pelos dezessete já me achava o máximo porque ganhava as menininhas. Só depois de percorrer mais um longo caminho até a completa profissionalização é que percebi o quão mínimo eu tinha sido. Mas como ser pós sem ser pré? Entendam bem que não estou desvalorizando os pré, apenas constato a verdade: ouvir ou trabalhar com um pré quando você já é pós exige uma poderosa dose de humildade. Você só chega à perfeição de aturar um pré quando consegue ser um cara humilde – ou falso – o suficiente para aplaudir e sorrir com o mesmo amarelão físico e mental com que foi recebido nos seus tempos - pré. A vida é essa, receber um pouco mais e dar um pouco menos.

Repare nas festinhas e reuniões adolescentes: há sempre um ou mais prés zumbindo por ali, aguardando ansiosos a hora da canja, quando poderão mostrar que ainda não sabem o que pensam saber. A coisa começa na hora da afinação: os prés parecem desconhecer a existência dos afinadores eletrônicos e insistem em confiar nos seus ouvidos. Aí, já viu... Fora isso, os prés tendem também a confundir incompetência com criatividade e lascam os mais esotéricos solos do planeta, justamente na hora em que o pré-cantor está quase afinando. Mas repare também nos amigos orgulhosos e nas (os) namoradas (os) dos prés, de olhos brilhantes e/ou apaixonados, marcando com fé o inevitável atravessado do inexperiente pré-baterista: eles são os motores daqueles teco-tecos que podem se transformar em jatos de última geração, movidos por sua persistência e pelo entusiasmo dos companheiros. Ou, se quiser um contato mais íntimo com os prés, dê uma zapeada no seu rádio: você vai ouvir alguns dos pré-sortudos que mesmo sem nunca sair dessa categoria ainda conseguem ganhar um troco com música, eh, eh, eh...

Nunca fui arrogante com prés, a não ser com aqueles cheios de si e vazios de talento o suficiente para me irritar. Lembro-me de um diálogo numa festa oferecida a nós depois de um show que resultou ser apenas uma armação para que tivéssemos que ouvir o filho do dono da casa, playboyzinho metido e mimado. Cansado pela sucessão de viagens e já meio tocado pelo excelente scotch do patriarca, fui obrigado a escutar meia hora de lenga-lenga pseudo intelectual do mané (os Manoéis que me perdoem) em questão, que fechou o discurso com esta pérola:

- O problema é que eu sou a verdade e as pessoas ainda não aprenderam a me ouvir.

Virou-se para a pequena platéia de puxa-sacos e parasitas que o aplaudira depois da última “música” que ele perpetrara na maior cara-de-pau e completou, tirando o cabelo da testa em falso fastio de pré-poeta:

- Tem que ser especial pra entender a verdade quando ela é dita.
Depois de brevíssimos segundos de incredulidade geral em que nem mesmo os mais chegados a ele acreditaram no que ouviam, retomei o sangue frio, deixei o uísque na mesinha ao lado, olhei bem dentro dos olhos da figura e falei a única coisa que me veio à cabeça, um bordão de humorista de TV que eu ouvira na noite anterior:

- Então me engana que eu gosto.

Depois de outro segundo de absoluto silencio, a sala rompeu numa gargalhada uníssona. Aproveitei o momento de sucesso e fui saindo de fininho (ou de “grossinho”?), acompanhado pela minha fiel entourage. Fiquei surpreso quando nos percebi seguidos por mais de metade da sala, o que fez com que eu promovesse os ex-puxa-sacos-parasitas a “Gente Antenada”. Por uma estranha coincidência, nunca mais fomos chamados de volta àquela cidade. O cara deve ser dono de lá até hoje, o que significa que o Brasil perdeu um péssimo músico, mas certamente ganhou um político pior ainda.

Por outro lado, assisti à ascensão de prés que eu jamais acreditaria que viessem dar em alguma coisa. Por exemplo, eu freqüentava, já quase pós-pré, mas ainda bem pré-pós, a casa tijucana do multi-instrumentista Helio Celso, um músico genial, injustamente desconhecido do grande público, mas referência em nossa geração. E lá ia sempre um baixista gordinho de óculos, que falava muito e – na época - tocava pouco. Nós o chamávamos de Luiz “Bicão”. “Bico de Luz” em gíria de músico é aquele que está “por fora”, quer dizer, não entende nada do ramo. Pois bem, Luiz “Bicão” estudou, batalhou, escutou e acabou por transformar-se no genial Luizão Maia, um dos baixistas mais requisitados e de maior personalidade da música brasileira, parceiro indispensável de gente como Chico Buarque, Gil, Gal, Ellis, Paulinho da Viola e inúmeros outros nacionais e internacionais. Meu querido amigo Luizão, com quem dei muita risada lembrando aqueles árduos tempos tijucanos, partiu precocemente, mas deixou no seu instrumento herdeiros do naipe de Artur Maia, seu sobrinho e Zé Luís Maia, seu filho.

Há então, prés e prés. Mas se você é pré, siga o conselho de um que já foi e sofreu muito por isso: estude à vera, ouça de tudo, pratique demais e antes de qualquer coisa saiba rir de si mesmo e aprender com os que riem de você. Muita calma nessa hora, quando a autocrítica lúcida é essencial. Seja um pré decente para ser um pós consciente, porque um pós consciente pode ajudar muitos prés decentes. Entendeu?

Se não entendeu, então nem se meta a pré!

minha coluna "Vida de Artista" sai todo mês na revista BackStage

FÉRIAS!

2011-11-17T08:11:00.000-02:00

Mar pra mim é uma fonte inesgotável de lembranças. Sentir o aroma da maresia e a pele crestada de sol e sal me trazem deliciosos flashbacks, desde as férias de infância na praia da Freguesia, numa então ainda bucólica Ilha do Governador, passando pela adolescência tijucana de fins de semana na Barra da Tijuca ainda longe de virar esse paliteiro (desculpem o ataque nostálgico, mas quem não viu a Barra na década de 60 perdeu o paraíso...) e desembocando na casa de Luhli e Luiz Fernando, em Filgueiras, onde passávamos o verão tocando, compondo e navegando. Desde que me mudei do Rio e troquei as maravilhas marinhas pelas serranas de Minas - que não são poucas nem menos maravilhosas - eu tinha programado em minha cabeça esses quinze dias de férias al mare e cá estou eu, pé na areia branca e corpo na água inacreditavelmente azul-turquesa. Ficam as fotos de Verlaine, minha mulher, pra compartilhar com vocês duas coisas: a felicidade de estar aqui e a saudade de estar aí. Dia 26 de novembro estaremos de volta aos palcos em Araxá. Até lá!

2011-10-18T02:21:00.001-02:00

VIDA DE ARTISTA

luiz carlos sá

SALADA PAULISTA

Recém mudado para São Paulo, eu não estava entendendo nada. Menos ainda entendia à medida que tomava intimidade com a Megalópole. A cidade era grande demais e ofendia o orgulho de cariocas empedernidos como eu, para quem o Mundo acabava logo depois de Teresópolis a oeste e Angra dos Reis ao sul. Ao norte a gente não sabia muito bem o que existia e a leste o mar era nosso até a África...

            Sim, eu já conhecia Sampa de outros carnavais, mas agora eu estava lá, entende? Sem conhecer direito a cidade fui inventar de morar nas bocas da Marginal, com o fedor atroz do Pinheiros invadindo minhas narinas nas noites daqueles invernos frígidos da década de 70, quando Megalópolis ainda não tinha efeito estufa suficiente e a gente assistia o termômetro da cozinha descer a quatro ou cinco graus centígrados, temperatura inimaginável para entes tropicais como nós, emigrantes de uma cidade de sonhos irrealizáveis. Ironicamente, a impossibilidade da realização desses sonhos foi o que nos empurrou para Sampa, atraídos pelo poderoso chamado de Rogério Duprat que convenceu a mim, Rodrix e Guarabyra que um destino melhor nos aguardava lá. E naquela noite em particular, cortando com a faca do próprio corpo a névoa catinguenta, eu começava a ter a certeza de ter cometido um erro fatal.
            Incapaz de chegar em casa sem congelar, entrei no Berolina, um pequeno restaurante alemão que costumávamos freqüentar . Um parênteses: eu, Rodrix e Guarabyra condicionamos nossa ida para SP à contratação de nossa banda como músicos de apoio no estúdio do Rogério, a Pauta, produtora de jingles e trilhas sonoras. Formamos então com Sergio Magrão, Flavio Venturini, Luiz Moreno, Cezar de Mercês e Sergio Hinds, alguns de nós casados e com filhos pequenos, uma pequena comunidade carioca , todos instalados às margens da avenida Morumbi , entre a marginal Pinheiros e a Godoy Colaço.
            Chamei o garçom, um senhor lituano veterano da segunda guerra que mancava ligeiramente da perna esquerda, e comandei o usual lombo na páprica acompanhado de tequila, único combustível capaz de me levar em segurança até minha casa, que ficava a umas cinco quadras dali. Saboreando o inigualável lombinho do Berola e já reconfortado pela tequila caubói eu começava a pensar que a vida em São Paulo não era afinal tão ruim assim. Pela primeira vez em alguns anos estava ganhando o suficiente pra não ter que agonizar no fim do mês, passava o dia inteiro dentro de um estúdio, como sempre sonhara, tinha minhas músicas arranjadas pelo maestro dos meus sonhos e – embora fazer jingles não fosse minha atividade musical favorita – estávamos arrasando no mercado publicitário.

Mas lá pela terceira tequila lembrei que a noite lá fora trazia consigo a costumeira névoa malcheirosa e o pessimismo voltou a tomar conta de mim. Quando ia chamar o lituano e pedir a conta, quem me entra Berolina adentro?

- Moreno! – exclamei, espantando a solidão com a visão do amigo, baterista de primeira e gente finíssima, que nos seguira de corpo, alma e família pra São Paulo.

– Senta aí, vamos tomar uma.

Luiz Moreno não era de recusar um convite desses. Ele acabara de chegar do Rio e foi me contando as novidades do balneário. Por aquela época a gente ainda sentia falta de verdade da nossa terra mater e brincávamos de discutir qual dos nossos bairros era melhor, eu de Ipanema, ele de Copacabana. Ele logo percebeu minha melancolia:

- Bode paulista?

-Ahn,ahn...- confirmei.

- O meu já está passando.
            Levantei a cabeça e olhei bem nos olhos dele. Ele devia estar querendo me consolar, Morenão era um dos mais cariocas de nós...
- Como assim tão rápido? - perguntei, com um meio sorriso de dúvida.
- Ué, vou querer o que?
            Tomou um gole e continuou:
-Aqui a gente pode fazer planos, tem um trabalho fixo, lugar pra ensaiar, tá todo mundo perto um do outro pra compor, a gente toca o dia inteiro e com uma hora de avião tô na minha praia...
            Mostrou as pontas dos dedos, numa risada:
- Faz tempo que eu não tinha tanto calo de violão!
            Cansado da viagem, Moreno tomou mais uma e foi-se. Fiquei ali pensando no quanto de verdade havia em seu pragmatismo simples, mas não simplista. Não era aquele o meu sonho também? Não era este o caminho que eu escolhera, ser músico, poder tocar e crescer profissionalmente com tranqüilidade, mesmo que para isso tivesse que fazer algumas concessões?
            Minha vida prosseguiu com um sem número de idas e vindas São Paulo – Rio. Saí de lá em 75, voltei em 77, saí de novo em 81, retornei em 89 e abandonei Sampa em definitivo no começo do novo século, como se 2001 me ordenasse recomeçar. O futuro O Terço em sua segunda formação, originado desta primeira banda que levamos pra lá, não foi nossa última leva de migração carioca: levamos também, em finais dos 70, a Ponte Aérea, com Beto Martins, Constant Papineanu, Pedro Jaguaribe e Nonato. De todos nós, tirando os que perdemos para a força do destino - Moreno, Jaguaribe e Rodrix - só Magrão, Venturini e Hinds voltaram às origens mineiras e cariocas. Eu, particularmente, acabei por escolher Belo Horizonte, onde moro hoje e de onde não pretendo sair, uma cidade que me parece reunir o melhor de dois mundos. Mas o poder da Paulicéia Insólita permanece gravado em brasa na minha pele, uma tatuagem inapagável de felicidade e tristeza. Lá vivi alguns dos momentos mais intensos da vida, fiz centenas de amigos, perdi dezenas deles em noites de leveza ou loucura. E quando meu avião vai descendo por entre os prédios da Avenida Bandeirantes ou decolando sobre o Jabaquara, lembro de uma música que fiz depois dessa conversa com o Morenão, tentando inutilmente vencer a imensidão da Mega-Metrópole paulistana com pequenas ironias cariocas:

Vamos nós pra Salada Paulista, amor

Saltitar nas muretas do Minhocão

Vamos nós pra Salada Paulista, amor

Ver as cobras pulando no Butantã

Vem viver na Salada Paulista, amor

Um pedaço pequeno a ninguém faz mal

Megalópolis brilha de noite mais forte que o Sol

O Pão de Açúcar ficou guardado

No brilho desbotado de um cartão postal

Ipanema é coisa de cinema e o sertão da Bahia está pra lá de Paris

Eu me sinto tão fora de casa, mas agora não há de ser nada

Até mesmo na barra pesada

A gente pode ser mais ou menos feliz

E viver na Salada Paulista, amor

Corações se encontrando em algum lugar

Debaixo de um chão de cimento

Num apartamento longe da beira do mar

Vem comer a Salada Paulista, amor,

Um pedaço pequeno a ninguém faz mal

Megalópolis brilha de noite mais forte que o Sol

“Salada Paulista” nunca foi gravada porque pouco tempo depois de compô-la vi aparecer – e explodir – a “Sampa” de Caetano. Achei a visão de Caetano, embora transversal à minha, muito semelhante em essência. Talvez por excesso de zelo, preferi colocar minha versão de lado a deixá-la parecer apenas um pastiche de outra. Mas minha “Salada” ainda me parece bem atual, um retrato de assombro e fascínio diante de alguma coisa difícil de entender, complicado de viver, mas inigualável em seu brilho poderoso, originado daquela mistura de tendências, raças, vontades e vidas que fazem de São Paulo uma maçã de Eva, um biscoito de Alice, uma coisa perigosa e impossível de ser deixada de lado sem que se prove pelo menos um pedacinho... um pedação... tudo!

2011-10-18T02:17:00.005-02:00

Onde Fomos, Onde Iremos...

6 de agosto - Sá & Guarabyra e banda - Suzano, SP

12 de agosto - Sá & Guarabyra e banda - Campo Grande , MS

20 de agosto - Sá & Guarabyra e banda - Montes Claros, MG

26 de agosto - Sá & Guarabyra e banda - SESC Sao Jose dos Campos, SP

23 de setembro - Sá & Guarabyra e banda - Lagoa Santa, MG - praça pública

20 de outubro - Sá & Guarabyra - Teatro Guararapes - Olinda,PE

27 de outubro - Sá & Guarabyra & banda - Teatro Paulo Machado (SESC São Caetano) - São Caetano, SP

6 de novembro - Sá & Guarabyra, orquestra e coro - Virada Cultural de Curitiba, PR

26 de novembro - Sá & Guarabyra e banda - Araxá, MG

12 de dezembro - Sá & Guarabyra - Curitiba, PR (Evento Fechado)

21 de fevereiro - Sá & Guarabyra e banda - Rio Negrinho, PR - Festival Psicodahlia

2011-10-02T19:02:00.002-03:00

VIDA DE ARTISTA

luiz carlos sá

A SUSTENTÁVEL LEVEZA DA IDADE

Lá pelos 90 e não sei quantos, voltando de um show em Salvador, peguei um vôo pro Rio, já no princípio da noite. Minha poltrona era na parte traseira, o avião estava lotado e foi difícil chegar lá no fundo. A certa altura o “tráfego” engarrafou de vez com uma senhora que insistia em colocar um embrulho enorme no maleiro. Enfastiado, irritado e exausto pela série de shows que enfrentara até a véspera, fiquei olhando pro teto e pensando se não deveria ter seguido os conselhos da mater dolorosa e encarado a carrière diplomática tão desejada por ela. Estaria então, talvez, de saco cheio atrás de uma mesa numa embaixada no Butão em vez de estar também de saco cheio ali naquele vôo lotado. Foi aí que eu olhei de novo à frente e vi o Jamelão.

O velho sambista, àquela altura já passando dos oitenta anos, estava escanchado numa poltrona de corredor, umas duas fileiras à minha frente, conseguindo dormir profundamente naquele espaço exíguo que as companhias aéreas insistem em querer nos convencer que é suficiente para qualquer um, num pseudo-democrático e ganancioso nivelamento por baixo. À medida que a fila andou, movida pela desistência da senhora em enfiar Tóquio dentro de Paquetá , pude chegar mais perto. Desavisado da lotação que se completava naquela escala, Jamelão pusera os pés para cima, mal apoiados nos descansa-braços da poltrona da frente. Calçava chinelos e pude ver que seus pés estavam bastante inchados. Cheguei afinal na minha poltrona e sentei-me por coincidência ao lado de dois de seus músicos acompanhantes, um cavaquinista e um percussionista, este meu conhecido de estúdio. Soube então que eles vinham de uma apresentação em Belém e o avião fizera escala em tudo que era aeroporto possível de agüentar um Boeing daqueles. Agora finalmente iríamos direto pro Rio, mas todos estavam completamente acabados, saindo de um show que terminara às quatro da manhã e tendo que pegar o vôo das nove, pingando Brasil afora. Eles estavam preocupados com o “chefe”, diabético, idoso e hipertenso. Entendi também então a razão do inchaço dos pés do sambista, depois de tamanha odisséia para um senhor de oitenta e picos. E imediatamente minha vida se transformou numa espécie de sonho de Pollyana, tudo conforme eu sempre quisera: compor, tocar, cantar, viajar. O que mais eu podia desejar? “Quer moleza?” – perguntaria certamente meu filosófico e tijucano amigo Amaralzinho, de quem ouvi pela primeira vez essa jóia da sabedoria popular –“senta no pudim”.

Jamelão morreu aos noventa e cinco anos. Apesar do seu dito mau humor, que sempre me pareceu ser mais um humor ácido do que um mau humor de verdade, duvido que ele não tenha levado a longa e produtiva vida que pediu a Deus, com os aspectos positivos e negativos que uma boa vida real costuma proporcionar. Mas o fato de que nós músicos, uns mais outros menos, tenhamos um trabalho prazeroso, não significa que sejamos merecedores de um fim de estrada sacrificante. Digo isso lendo uma reportagem de capa do caderno cultural do Estado de Minas onde tomo conhecimento do estado de privação quase total – total, não fora o abrigo da filha – por que passa meu querido Helio Delmiro, violonista e guitarrista de primeiríssima linha, autor, entre outras mil intervenções do antológico solo de guitarra que brilha na gravação de “Caçador de Mim” por Milton Nascimento. Cardíaco, convalescente de uma angioplastia, Helinho vive agora da ajuda dos chegados, depois de passar uma vida tocando com e sendo admirado por gente como Tom, Milton, Cesar Camargo Mariano, Paul Horn, Lalo Schifrin, Sarah Vaughn, etc,etc, etc... E apesar disso continua estudando e cheio de planos.

Nossa profissão está cheia dessas histórias. Afinal de contas, somos os cigarras e poucos de nós prestam atenção à parte formiga, que não se desenvolve muito por força de nossa capacidade de sonhar com os impossíveis da vida, de acreditar que sempre haverá alguém acreditando em nós. Não estou aqui paternalizando ninguém, estou apenas constatando o quanto a vida artística pode ser injusta com grandes talentos. Mesmo assim, não podemos esperar que um mecenato de Estado seja a panacéia definitiva pra esse tipo de coisa, ou seja: só temos a problemática e estamos longe da “solucionática” na verdadeira areia movediça que é esse assunto.

Exceções tipo Chico, Caetano,Gil,Djavan, Benjor, Lulu, Rita Lee e outros que conseguiram estabilidade financeira e continuam trabalhando por mero prazer, sem interrupção sensível mesmo passados ou próximos dos sessenta anos e imunes ao mal de ter que abandonar sua verdade ou a qualidade de seu trabalho para sobreviver só me fazem lembrar da regra, da imensa maioria de artistas que sofre com o ”abandono” do público, sendo relegados a segundo plano pela implacável “política de renovação” das gravadoras que tentam a todo custo por a cabeça pra fora do lodo em que se afundaram desde que concederam aos diretores de marketing um poder maior que os dos diretores artísticos. E continuam tentando da maneira errada: em vez de ampliarem seu cast, com novos valores e nomes experientes que explorassem toda a gama de gêneros vacinando-se assim contra os modismos, insistem em fazer meia dúzia de artistas “da hora”, forçando barras e expondo-se ao fácil pirateamento. O pirata pode clonar três discos de vendedores de platina, mas jamais teria interesse em editar cem discos de pequenos vendedores. Esse nicho abandonado pelos grandes selos já está sendo dia a dia mais ocupado pelos pequenos e independentes. Ainda bem. Isso prova que dia após dia a burrice e a ganância têm pernas e vidas curtas.

É claro que a regra do jogo é outra. O uso inteligente da polêmica, à la Caetano e Lobão pode dar destaque a um trabalho consistente que de outro modo talvez não tivesse acesso efetivo à mídia; da mesma maneira a exploração de uma persona camaleônica que passeia à vontade entre o escândalo (à época)do Secos & Molhados e a discrição contida de um disco inteiro dedicado a Cartola, como fez Ney Matogrosso, canaliza para o grande público a exposição de um talento único como o de Ney, que de outro modo talvez tivesse caído no anonimato. Mas o que está em discussão aqui é a solidão final do artista, a impossibilidade que ele encontra, a certa altura de sua vida, de divulgar seu trabalho. Um amigo da minha idade menos favorecido por aquela sorte do sucesso que todos nós, artistas, precisamos, falou-me outro dia: ”a sensação que eu tenho é que é inútil compor, inútil tocar, inútil cantar... mesmo que eu faça a coisa certa ninguém vai me ouvir”. Essa é a triste regra.

Mas pra não dizer que estou sendo completamente negativo nesta crônica, ainda consigo enxergar a luz no fim do túnel. Só que quem acende essa luz não é o – argh, detesto essa palavra... - “sistema”, mas sim o público, que cada dia menos se preocupa com a idade de quem está no palco, ao contrário de nossa geração 60 que instituiu ingênua , mas necessariamente, diante de um mundo que envelhecia a olhos vistos - o chamado “poder jovem”, e aceita com prazer o fato de que experiência + talento podem dar bom caldo em qualquer época. Mas enquanto acontecerem casos como o de Helio e outros, principalmente instrumentistas, que dependem única e exclusivamente da estrada e do estúdio para sobreviver, vai continuar na minha cabeça a sensação de que é preciso que criemos de algum modo que não consigo imaginar a justa compensação para que esses músicos possam mostrar do que são capazes até o Último Grande Acorde, curtindo a sustentável leveza da idade...

Mais Flagras da Vida de Artista...

2011-08-08T10:29:00.003-03:00

Em 16 de agosto passado, no show pela imediata duplicação da Rodovia do Morte (como é tristemente apelidada a BH-Vitória) encontrei grandes amigos, entre os quais (da esq.pra direita) Serjão, tecladista do 14Bis, Telo Borges, Claudio Venturini e Aggeu Marques, na foto com um casal de amigos.

O povo de João Monlevade, onde o show foi realizado em praça pública, compareceu em massa, apoiando a iniciativa do Aggeu, que além de excelente músico é médico na cidade e tem assim conhecimento de causa, lidando diáriamente com as tragédias que nela acontecem, como o recente acidente com o ônibus da banda 14Bis, que tirou a vida de nosso querido amigo Teacher, tio do baixista Sergio Magrão e assistente de produção da banda.

LANÇAMENTO DO LIVRO "SOLAR DA FOSSA"...

2011-08-08T09:49:00.000-03:00

Gravei o "Almanaque" da GloboNews com o autor, Toninho Vaz (acima à esquerda), a apresentadora e repórter Sandra Moreyra (acima à direita) e o poeta e letrista Abel Silva (abaixo à esquerda), numa tarde super agradável no La Fiorentina, Leme, Rio.

VIDA DE ARTISTA - minha coluna na BackStage

2011-07-18T10:12:00.000-03:00

NANA E O ÚLTIMO DESEJO

Estou no Teatro Municipal do Rio, concorrendo ao 22o. Premio da Música Brasileira 2011, indicados que fomos (Sá, Rodrix & Guarabyra) na categoria de melhor grupo. Por sinal, já perdemos essa: Os Cariocas levaram o troféu, o que significa para nós uma derrota honrosa. Mas o espetáculo está valendo a viagem: o homenageado é Noel Rosa e começamos com Paulinho da Viola e sua filha Beatriz Faria, ele enfeitiçando a Vila com aquela indizível elegância de sempre, e depois, com a filha à altura do pai (o que é muito além do que poderia sonhar uma novata, mesmo contando com a genética), suingando o “Palpite Infeliz”. E logo em seguida, vejam só, “Feitio de Oração” com Dori Caymmi! É muito? Não. Porque agora Dori chamou Nana. E ela começou a cantar “Último Desejo”.

“Nosso amor, que eu não esqueço

E que teve seu começo

Numa festa de São João...”

Todos sabemos que Nana Caymmi é uma cantora extraordinária, timbre, técnica e emoção unidos numa combinação rara. Mas tenho a impressão de que hoje ela resolveu superar-se. A pequena - mas afiadíssima! - orquestra e o arranjo impecável ajudam Nana a navegar pelos versos únicos de Noel. Lá vai ela:

“...morre hoje sem foguete

Sem retrato e sem bilhete

Sem luar e sem violão...”

Se houvesse uma mosca voando no teatro, ela seria ouvida. O silêncio da platéia, sem um sussurro sequer naquele Municipal lotado, é quase tão deslumbrante quanto a Voz da Cantora.

“Perto de você me calo,

tudo penso, nada falo

Tenho medo de chorar...”

Quem está ficando com medo de chorar sou eu. Nos anos 50, mal passada década e meia da morte de Noel, eu era criança, nascido e crescendo na minha Vila Isabel. Comprava meus brinquedos nas Lojas Trindade, meus remédios chegavam da Farmácia Montanha, a comida vinha do então Armazém Sendas, minha escola era a República Argentina e eu brincava nas matinês carnavalescas da Associação Atlética Vila Isabel, da qual, aliás, meu pai era presidente de vez em quando. Sylvio Sá conseguia juntar seu trabalho duro e burocrático num cartório do Centro às rodas boêmias da Vila. Volta e meia chegava do batente já com a turma armada para a seresta noturna:”hoje vai ter, dizia ele. E à noite, na varanda da Major Barros 32 apartamento 201, os violões e cavaquinhos atacavam com tudo, varando a noite. Minha família toda cantava: pai, mãe, irmã mais velha, cunhado, primas... até eu tinha minha chance de subir na cadeirinha e cantar... adivinha qual era minha preferida? Isso mesmo: “Último Desejo”.

“Nunca mais quero teu beijo

Mas meu último desejo

Você não pode negar”

A essa altura aquela seletíssima platéia de músicos, compositores, maestros, arranjadores, instrumentistas, sertanejos, sambistas, roqueiros, enfim, todos os eiros, istas e ores que estavam ali a bordo de suas partituras mais ou menos sofisticadas, dos mais populares aos mais – digamos assim – sofisticados, estavam de bocas e corações abertos, mesmerizados pela espantosamente emocionante interpretação de Nana. Não ousávamos olhar uns para os outros, pois descobriríamos ali mesmo nossos segredos mais escondidos, desencavados por aquela tempestade de sentimentos que se projetava do palco. A essa altura Nana não era mais Nana, era uma espécie de médium que “recebia” Noel...

“Se alguma pessoa amiga pedir que você lhe diga

Se você me quer ou não

Diga sempre que me adora, que você lamenta e chora

A nossa separação”

Quem, senão Noel, teria a sensibilidade de pedir à ex-amada este último desejo? Lamentar o bem vivido aos amigos, para que mais amigos fossem e o mal vivido aos inimigos, para que estes mais se afastassem...

“E às pessoas que detesto

Diga sempre que eu não presto

Que meu lar é um botequim”

Nana está terminando. Seu gestual é simples, despojado, comandado apenas pelo sentimento, sem nenhuma ambição de forçar a barra, sem nenhum dramatismo extrapolado. Ela sabe mostrar a Lágrima Interior, aquela que aparece sem chorar. Sua voz grave e única ressoa por um Municipal em êxtase:

“Que eu arruinei sua vida

E não mereço a comida

Que você pagou pra mim”

O final é simples, sem nenhum rebuscamento. Nana se afasta do microfone. Depois de um milissegundo de “o que foi isso?!” o Teatro Municipal – platéia, balcões e torrinha – simplesmente explode, aos urros e aplausos. Levanto-me da poltrona, ejetado por aquela força emocional que só nos atinge em ocasiões muito, muito, especiais e urro junto com o resto do público. Todo mundo está de pé, todos estão de acordo comigo: nunca existiu um “Último Desejo” igual aquele que Nana nos mostrou.

Só não chorei ali por idiota que sou. Mas prometo aqui, de público, que no meu próximo encontro com Nana Caymmi – tomara que seja logo – vou abraçá-la com todo o meu carinho de amigo e chorar mansamente em seu ombro. Ela certamente vai me perguntar por que e eu vou dizer a ela que choro por aquelas noites de música em Vila Isabel, pelo sorriso feliz de meu ido pai, pela varanda tranqüila da Major Barros, pelas vozes que não posso mais ouvir, pela alegria de poder tocar, cantar e compor e pelo jovem de vinte e seis anos que nos proporcionou – através dela – aqueles três minutos e pouco essenciais para qualquer ser que considere a música uma parte importante de sua vida.

AOS SEGUIDORES...

2011-05-22T16:51:00.002-03:00

Queria agradecer aos seguidores deste blog, meus amigos virtuais, e avisar que apenas publico os comentários pois infelizmente não consigo ter tempo para respondê-los, como gostaria. Mas fiquem certo que leio todos.Seus depoimentos, elogios ou críticas, são essenciais para minha evolução pessoal e profissional, pois acredito que quem não ouve com atenção não consegue falar com expressão. Fiquem ligados no próximo lançamento do site da dupla, www.saeguarabyra.com.br, que está demorando um pouco por questões de liberação de direitos, mas deve estar na web em cerca de dois meses mais.
E - como diria meu amigo Tavito - abraços a quem de abraços e beijos a quem de beijos!

Onde Fomos, Onde Iremos...

2011-03-17T16:52:00.018-03:00

6 de agosto - Sá & Guarabyra e banda - Suzano, SP

12 de agosto - Sá & Guarabyra e banda - Campo Grande , MS

20 de agosto - Sá & Guarabyra e banda - Montes Claros, MG

26 de agosto - Sá & Guarabyra e banda - SESC Sao Jose dos Campos, SP

23 de setembro - Sá & Guarabyra e banda - Lagoa Santa, MG - praça pública

20 de outubro - Sá & Guarabyra - Teatro Guararapes - Olinda,PE

27 de outubro - Sá & Guarabyra & banda - SESC São Caetano - São Caetano, SP

6 de novembro - Sá & Guarabyra - Curitiba, PR

"AMANHÃ" : a crítica se manifestou sobre o último CD de Sá, Rodrix & Guarabyra

2010-09-20T02:39:00.000-03:00

" 'Amanhã', produzido por Tavito, é uma bonita última prova de uma reunião de ótimos artistas e irmãos de vida e música"
O Globo (RJ) / João Pimentel

" O álbum 'Amanhã' se destaca por trazer o trio na velha e boa forma de antes. Com letras diferenciadas, melodias pegajosas e arranjos vocais bem feitos. O material traz a mesma alegria presente nos discos do início de sua carreira"
A Gazeta (ES) / Vitor Ferri

"Nos delirantes versos do blues Sonho Triste em Copacabana, fica claro que as inéditas foram compostas e gravadas com fidelidade à sonoridade e à ideologia do trio"
Isto É Gente / Mauro Ferreira

....O mérito mais evidente do álbum é a falta de pudor em ser popular, em que se pese a sofisticação dos arranjos, que muitas vezes remetem às experiências do início da carreira".
Jornal do Brasil (RJ) / Nelson Gobbi

" Amanhã consegue ser um disco atual, mesmo conservando uma sonoridade do passado e um jeito meio bicho-grilo de olhar a urbanidade e natureza".
Diário do Pará / Edgar Augusto

"Neste novo projeto estão presentes o timbre inconfundível de Rodrix, as cordas de aço de Sá, um delicioso clima lisérgico-hippie, além dos vocais já tão familiares dos discos anteriores".
Rolling Stone / Antonio do Amaral Rocha

EM TRÊS PONTAS...

2010-09-20T01:58:00.001-03:00

Estávamos lá no Festival Musica do Mundo, promovido por Milton Nascimento e Wagner Tiso. E no camarim nos encontramos com Celsinho Blues Boy e Mallu Magalhães, numa foto da minha mulher, Verlaine de Sá.

SÁ, RODRIX & GUARABYRA: NOVO CD "AMANHÃ" NAS LOJAS

2010-03-13T16:08:00.000-03:00

Oi, pessoal! vão desculpando a longa ausência, ocupado que estive - e ainda estou - com o lançamento do CD "Amanhã", o - infelizmente - último do trio Sá, Rodrix & Guarabyra. Seguimos em dupla, com saudades mas dispostos a perpetuar a lembrança do nosso querido Zé Rodrix em nossos shows, corações e mentes. Aos que perguntaram: "Amanhã" já chegou em lojas e sites. Mais fácil na Leitura, na Saraiva, na Cultura e nas Americanas.E apareçam no show de lançamento em SP, no SESC Vila Mariana, 3 e 4 de abril próximos.Meu abraço e carinho a todos vocês que me seguem.

2010-03-13T15:01:00.000-03:00

A Vanessa, de Avaré, é fã mesmo... tatuou o logo da dupla na nuca!

O logo, sem nenhuma falsa modéstia, é uma pequena obra prima do designer Gernot Stiegler, que o fez pro nosso Lp de 1979, "Quatro". A capa do "Quatro" ganhou vários prêmios, com uma linda foto de Ella Durst e layout do Gernot.

Viva o Gernot. Viva a Ella. E viva a Vanessa, que "sofreu" por nós!

COM O LULA NO RIO...

2010-01-13T11:35:00.000-02:00

Fizemos uma participação no show de nosso amigo Lula Ribeiro, no lindíssimo espaço cultural do TRE, no Rio. Fora o prazer de tocar com Lula, ainda tivemos a alegria de reencontrar velhos amigos na banda: o guitarrista Perinho Santana, o baixista Artur Maia e o percussionista Marco Lobo. Aí na foto, da esquerda pra direita, Perinho, Artur, Guarabyra, eu, Lula e Marco.

CIDADÃO HONORÁRIO...

2009-10-28T10:26:00.000-02:00

Em 10 de novembro passado recebi da Câmara Municipal o título de Cidadão Honorário de Belo Horizonte, por iniciativa do vereador Anselmo José Domingos, seguindo um desejo antigo de meu amigo e parceiro Tadeu Franco. Mais uma vez a cidade que escolhi pra morar abre seus braços para mim. BH não se cansa de me acolher e eu não me canso de cada vez mais gostar de morar aqui. Assim viro oficialmente o "mineiroca" que eu já era de coração!

O Olho do Fotógrafo - Kherian Gracher

2009-10-28T09:51:00.000-02:00

Desde Miguel Rio Branco, que fez as fotos de nossas capas dos discos "Terra", "Nunca" e "Sá & Guarabyra", vivemos cercados de bons fotógrafos, profissionais ou amadores - vide a foto de Marlene Alves que abre este blog. Agora "descobrimos" Kherian Gracher. Kherian é um jovem de dezenove anos, mas seu olho de fotógrafo já nasceu feito... Estas são duas das fotos que ele tirou em nossa apresentação no Festival de Inverno de Ouro Preto. Confira as outras dele em www.flickr.com/photos/kherian/sets/72157621874269032. As fotos foram gentilmente cedidas para nossa divulgação pela Universidade Federal de Ouro Preto.

No "Estado de MInas", hoje

2009-07-10T13:45:00.000-03:00

De Volta à Estrada Sá & Guarabyra retomam o trabalho da dupla depois da morte de Zé Rodrix. Luiz Carlos Sá, hoje morador de Belo Horizonte, faz balanço da contribuição do trio para a música brasileira Ailton Magioli A decisão, tomada em pleno velório do amigo e parceiro Zé Rodrix, morto de infarto do miocárdio, em 21 de maio, aos 61 anos, foi imediata. "Quando todos se mostravam preocupados com o choque e abatimento que havíamos sofrido, eu e o Gute (Guttemberg Guarabyra, também de 61 anos) descemos para conversar e chegamos à conclusão de que iríamos voltar com tudo. Afinal, seria desrespeito à memória do Zé e à própria carreira, que não tem vontade e perspectiva de encerrar", descreve Luiz Carlos Sá, de 63 anos, o terceiro personagem de um capítulo importante da música vocal brasileira, que teve início em 1971, no apartamento da Rua Alberto de Campos, 111, de Ipanema, no Rio, onde nasceu o trio Sá, Rodrix e Guarabyra. Memória viva da música popular desde que transformou o denominado rock rural em verbete obrigatório do cancioneiro brasileiro, o trio, que durou 12 anos, em dois momentos, teve a carreira interrompida em 1974, com a saída de Zé Rodrix para seguir trajetória solo, voltando à estrada novamente em 2001, até sofrer “desagregação forçada”, como recorda Sá, com a morte repentina de Zé. Em meio a tudo, no entanto, há 26 anos sobrevive a dupla Sá & Guarabyra, que já fez cinco shows depois da morte do amigo e parceiro. A reação, de certa forma, foi rápida, como reconhece Luiz Carlos Sá, mas a emoção de cantar sem o amigo Zé Rodrix, depois de oito anos de retorno do trio, tem sido difícil de domar. “Os primeiros shows foram dramáticos, principalmente o que fizemos em Santo André (SP), onde montamos um power point com fotografias dele”, recorda Sá, contabilizando pelo menos 1,2 mil pessoas na apresentação, muitas das quais chorando a ausência de Zé. “Não dá para escapar da emoção, às vezes é preciso exorcizá-la.” Sá explica que, embora a dupla tenha feito shows inclusive durante o período da retomada do trio, a convivência entre os três era intensa. "O Zé agregava algo que transformava a identidade da gente", diz, visivelmente emocionado, Luiz Carlos Sá. Para ele, o som do trio era muito mais pesado do que o da dupla. "A partir de agora, Sá & Guarabyra serão diferentes”, anuncia ele. Nos últimos tempos, de acordo com Sá, os contatos do trio – incluindo as composições – eram feitos mais via internet, principalmente por meio do skype, já que cada um morava em cidade diferente. "Toda e qualquer decisão e conclusão, no entanto, eram tiradas juntos: o que fazer, o que não fazer”, ressalta Sá. Ele garante que não será a morte de Zé que vai tirá-lo do convívio deles. “A energia que o Zé deixou vai ficar para sempre conosco", afirma. Apesar de ele e o amigo Guarabyra ainda não terem voltado a compor, em breve vão retomar a parceria em dupla. "Depois do CD inédito do trio (Amanhã, com lançamento do selo Roupa Nova Music, a ser agendado ainda neste semestre), imediatamente vamos gravar o da dupla", antecipa Sá. Para ele, o público tem reagido com emoção redobrada nos shows. “Parece que querem empurrar a gente. É como se dissessem para a gente não desanimar, não parar.” Nova casa A escolha da Praça Nova York, do Bairro Sion, para o encontro com a reportagem, foi do próprio Luiz Carlos Sá, que, há três anos, trocou o Rio por Belo Horizonte. A duas quadras dali, ele e a mulher, Verlaine, curtem o filho mais novo do casal, que, curiosamente, tem a mesma idade da primeira neta do artista, de um ano e meio. Pai de mais quatro filhos de outros casamentos, Sá diz que os amigos se assustaram quando ele decidiu largar a cidade de origem. “Por que não?”, reagiu. “Tenho 50 anos de praia, além de adorar ser turista no Rio”, justificou em um dos poucos momentos de descontração. Como gosta de salientar, toda metrópole tem virtudes e defeitos, mas em Belo Horizonte ele encontrou paixões como a praça do Sion, que o remete ao Parque Güell, da Espanha, onde esteve ao lado da mulher, conferindo a beleza da arte de Antoni Gaudí. Os muros da praça belo-horizontina, decorados com cacos coloridos de cerâmica e vidro, remetem aos mosaicos de cores feitos pelo mestre espanhol, no famoso parque de Barcelona. Raízes de um estilo Foi a partir de uma brincadeira com Guarabyra, residente em São Paulo, que teria arrumado uma namorada em Ubatuba, que Zé Rodrix fez a letra da canção, de autoria do trio, que batiza o disco inédito de Sá, Rodrix & Guarabyra. “Amanhã, ela disse que ia chegar, amanhã/ Não chegou e avisou que só vinha na outra manhã/ Esperei, veio o sol, veio a tarde e depois/ Quando a noite chegou me deitei/ Não dormi, nem sonhei, esperei o amanhã”, dizem os versos, que deixaram a dupla assustada diante do aspecto premonitório da letra. “O Zé gastou a pilha. Ele era um dínamo musical, vivia fazendo alguma coisa. Eu, às vezes, me cansava só de ficar do lado dele”, conta, sem culpa, Luiz Carlos Sá. Ele reconhece que o amigo puxava a dupla, que é meio paradona. “Extremamente musical, culto e polêmico, o Zé às vezes falava até o que não devia. Mas era o jeito dele. Nada dura tanto tempo por acaso. Alguma liga nos unia neste tempo”, acredita ele, salientando que, apesar de um estar sempre metendo o dedo no trabalho do outro (todos três faziam letra e música, simultaneamente), primou-se sempre pelo consenso. A volta do trio foi tão produtiva, revela Sá, que, além das 11 canções gravadas no disco, ficaram pelo menos mais 10 inéditas. Oriundos de grupos históricos, Guarabyra (Manifesto) e Zé Rodrix (Momento 4, depois do Som Imaginário), ao lado de Sá, fizeram história ao criar uma marca no vocal brasileiro. “Não sei se o rock rural é uma marca ou estigma, já que às vezes as pessoas fazem uma mistura que não tem nada a ver com a gente”, detecta o artista. Conforme Sá, a ideia original foi juntar ritmos do interior brasileiro à influência urbano-roqueira dos três, que hoje encontra ecos em grupos como Vanguart e Roça Nova, de São Paulo. “Até pelas características, somos o primeiro trio, e depois dupla, não sertanejo de que se tem notícia”, conclui Luiz Carlos Sá. DISCOGRAFIA SÁ, RODRIX & GUARABYRA Passado, presente, futuro, 1972 / Terra, 1973 / Sá, Rodrix & Guarabyra, 1983 / O rock rural de Sá, Rodrix & Guarabyra, 1988 / Portfólio, 1994 / 2 em 1 – Sá, Rodrix & Guarabyra, 1996 / Outra vez na estrada – Ao vivo, 2001 SÁ & GUARABYRA Nunca, 1974 /Cadernos de viagem, 1975 /Pirão de peixe com pimenta, 1977 /Quatro, 1979 /10 anos juntos – Ao vivo, 1982/ O paraíso agora, 1984 /Harmonia, 1985 /Cartas, canções e palavras, 1987 /15 anos juntos, 1988 /Vamos por aí, 1990 /Sucessos de Sá & Guarabyra, 1991 /Sá & Guarabyra, 1993 /O melhor de Sá & Guarabyra, 1994 /Sá & Guarabyra – Série Aplauso, 1996 /Rio-Bahia, 1997 /O essencial de Sá & Guarabyra, 1999 /Sá & Guarabyra e Orquestra Sinfônica Americana – Ao vivo, 1999 /Sucessos em dobro – Sá & Guarabyra, 2000 (*) Inclui coletâneas e exclui trilhas de novelas e solos de cada um, à exceção de Luiz Carlos Sá, que não gravou um disco sozinho.

OS GAROTOS DE IPANEMA

2009-07-08T10:41:00.000-03:00

Leblon, primavera de 71. Tiro os quadros da parede, junto meus discos, guardo meus livros. Meu primeiro casamento estava acabado, eu estava sendo despejado e ainda por cima passava por uma dolorosíssima crise de cálculos renais. Tinha pensado em ir pra casa de Torquato Neto e Ana, mas minha ex-mulher se adiantara e já estava lá. Eu ficara sem ter pra onde ir a não ser a casa de papai e mamãe, o que me parecia o último fracasso. Mary, a empregada, sempre descolava um almoço, que mais tarde vim a descobrir ser saído das mãos da empregada do vizinho. Isso explicava também os “milagres” que andavam acontecendo lá em casa: eram semanas de um mesmo e misteriosamente duradouro quilo de arroz e feijão até que eu conseguisse algum trocado, que conseguia nas mágicas mãos de Mary a mesma longevidade misteriosa dos anteriores! Na véspera, Torquato me emprestara uma graninha pra gasolina da mudança. Eu tinha como último patrimônio um jipinho Gurgel, que me recusava a vender, e toda minha mudança cabia nele. Naqueles tempos em que eu andava meio pirado - e duro - minha única diversão era caminhar pela praia, do Leblon ao Arpoador, pensando na vida e tentando manter minha sanidade em dia. Mas naquela exata manhã resolvi pegar o Gurgel e sair dando uma bola por Ipanema. Quando passava ali pela Praça da Paz, ouvi me chamarem. Olhei pra calçada e dei de cara com o Guarabyra. O Guarabyra! — Você tá indo pra onde? – perguntou ele, como se percebesse a confusão dos meus pensamentos. Falei das minhas desgraças e ele, como sempre, riu muito delas. A gente se conhecia desde 66, mas já havia algum tempo que não nos encontrávamos. Fomos andando pela praça e bastou um chopinho rápido pra velha amizade se colocar em dia. — Escuta, Sá: você se lembra do Zé Trajano, jornalista, irmão da Maria, cantora? — Claro. — Pois é. Eu estou dividindo um apartamento com ele, a mulher dele e um outro jornalista, o Toninho Neves. Tem um quarto pro casal, outro pro Toninho e outro pra mim. Leva uma cama pro meu quarto e vai se virando por lá até as coisas mudarem. Não tive dúvidas em aceitar a oferta. A voltar pra casa dos pais, na Tijuca, distante do meio musical, era evidente que eu preferia ficar no meio das coisas mais interessantes que com certeza rolariam nesse apartamento. No dia seguinte, bem cedo, despedi-me de Mary, desolado, mas ao mesmo tempo animado pela perspectiva de um recomeço. Pra dizer a verdade, parti meio que com medo: depois de alguns meses saindo de casa apenas para trabalhar - eu era programador da rádio JB e editava um caderno semanal de música no Correio da Manhã - não me achava muito capaz de ser boa companhia pra ninguém. Eu dissera isso pro Guarabyra, mas ele insistira no convite, dizendo que todo mundo acharia ótima minha mudança pra lá... Minha “mudança”! Caixotes de livros e discos, malas de roupas e uma cama incrivelmente estreita, emprestada por minha ex-cunhada. Uma cama à prova de sexo, em cima da qual era impossível rolar alguma coisa além de um sono precário e meio de lado. E lá me fui, Gurgel lotado e sem capota, rumo à Rua Alberto de Campos 111, apto. 1, um térreo antigo e espaçoso no miolo de uma Ipanema que naquela época ainda era um paraíso de malas-belas-artes. Guarabyra e Toninho estavam na janela quando cheguei e tiveram ataques de risos com a finura da cama e a minha dificuldade em carregar a tralha mal arrumada: — Cara, o que é que você faz com essa cama? — Trouxe os pregos? — Se você precisar dormir de bruços, pode usar a minha! Tive que começar sozinho a colocar as coisas na casa, já que eles não conseguiam ficar em pé de tanto rir... Afinal, a cama foi entronizada no quarto do Guarabyra como uma imagem sagrada. A vida no nosso esconderijo corria mais ou menos macia. Festas sempre que possível e tudo sempre que impossível. Guarabyra tinha um fusca e trabalhava na Globo, o que queria dizer que transporte e alimentação não eram problema. Eu passara a depender exclusivamente dele e do Toninho, já que resolvera perseguir a ilusória carreira musical e largara tanto a rádio quanto o jornal, começando um trabalho musical com meu amigo Zé Rodrix, que acabara de estourar com “Casa no Campo”. Pra mim e pro Zé o apê da Alberto de Campos revelou-se um lugar ideal pra ensaiar e compor. Com o tempo, a freqüência dos amigos aumentou, acho que graças a três coisas: a localização estratégica, entre a Farme de Amoedo e a então Montenegro, hoje Vinícius de Moraes, no coração do bochincho e ao mesmo tempo fora dele; nossa perene boa vontade em receber todos os tipos de intelectuais, aproveitadores, grandes papos, tietes, cineastas de van- e reta-guarda, artistas plásticos e metálicos, jovens atrizes e loucos de todo o gênero que grassavam no bairro por essa época; e finalmente pelo simples fato de que estávamos invariavelmente ou tocando e cantando nossas músicas ou ouvindo Leon Russel à toda altura que duas fantásticas caixas de concreto Wharfdale com falantes de 18 polegadas podiam agüentar. E - me acredite - elas agüentavam tudo! Aliás, nem mesmo o Trajano sabia como aquelas caixas tinham ido parar ali. Elas simplesmente faziam parte da locação. Guarabyra era produtor artístico do Festival Internacional, mas apoiou o protesto dos compositores classificados da parte nacional contra a maligna censura que regia manu militari a MPB da época. Ficou em situação crítica e demitiu-se, o que deixou nossa renda doméstica seriamente enfraquecida e sem o principal sustentáculo da esbórnia diária. Toninho Neves assumiu solidária e imediatamente a condição de chefe da casa, uma vez que Trajano e sua mulher tinham tido o bom senso de mudar-se pra longe dali. Toninho saía cedo pro jornal e deixava o “das compras” com a Marlene, nossa fiel funcionária. Apesar da dureza, tínhamos dois carros parados na porta: o fusca do Guarabyra, que dias mais tarde eu destruiria numa esquina tijucana, e o meu bugue Gurgel, única paixão e orgulho material que me havia sobrado além de uma velha craviola de 12 cordas e da esbagaçada guitarra Sonic Giannini. O Gurgel! Branco, conversível, com uma frente de meter medo e um styling especial, ele tinha suspensão rebaixada, pneus largos e motor 1500. Era um monstrinho simpático que sempre atraía polícia pra cima da gente. Com a nossa cara, em 71, isso já era três quartos de fria. Nossa casa tinha muito de happy hour. Todo fim de tarde pintava algum desgarrado por lá. Por exemplo, Júlio Hungria, crítico (ele recusava essa qualificação) do JB. Volta e meia lá chegava o Júlio, depois de um dia de redação, com cara de redação, roupa de redação e fisionomia redacional. Sentávamos eu, o Rodrix e o Guarabyra com ele e Máriozinho Rocha, outro habituê do nosso muquifo–chic, e nos enleávamos em música. Eles nos ouviam cantar nossas primeiras parcerias e falavam, entusiasmados, que éramos um trio e assim devíamos seguir. No começo da noite, Toninho trazia as últimas do dia e logo depois chegavam nossas meninas-candidatas-a-atriz: Leila Cravo, Bebel, Olguinha e Denise Dumont, falando dos últimos shows, de peças infantis que faziam e dos problemas com os diretores, começando suas carreiras com aquele brilho de I wanna be a star nos olhos. Era gostoso vê-las falar com incessante interesse nas mais abandonadas minúcias do meio teatral. A conversa subia, a temperatura também. Não demorava muito até que estivéssemos tocando e cantando a mil ou que as Wharfdale de 18 polegadas começassem a se arrepender de terem sido fabricadas e obrigadas a segurar o Delta Lady de Leon Russel no último volume. Mas no meio dessa felicidade toda, num belo dia, Ricardo Mattos - flautista e saxofonista do Grupo Faia - que namorava nossa inocente vizinha e usava nosso apê para suas ocultas tertúlias amorosas - chegou esbaforido: - A mãe dela descobriu nosso namoro! E chamou o Nelson Duarte! Nelson Duarte era um meganha televisivo idolatrado pela classe média “redentora” que se dedicava a invadir os lares alheios atrás de nós, jovens metidos com drogas, bebidas e som alto, e cortar nossas bastas cabeleiras, em troca de “pequenas doações” para o fundo sem fundo que segundo as más línguas ele teria criado em prol de si mesmo. Aparecia em programas de TV como um defensor de Deus, Pátria, Família e o que quer que fosse feito em nome disso naqueles áridos tempos de Ferrocracia. Em pânico, compramos imediatamente umas três dúzias de cervejas e instalamos um Comitê de Resistência para decidir quão pouco tempo teríamos pra sumir dali. Chegamos à sábia conclusão de que deveríamos voltar à casa de meus pais na Tijuca, onde gozaríamos de um duplo álibi: casa dos pais e Tijuca... O único problema é que teríamos os três de coabitar no meu quarto de solteiro. Mas isso ainda era melhor que ir em cana. E lá fomos, eu, Toninho e Guarabyra, morar na Tijuca, onde à noite dávamos boas gargalhadas olhando pra esquina onde eu tinha acabado com o Fusquinha. Quando, quarenta e oito horas depois, Nelson Duarte finalmente chegou à Alberto de Campos, só restavam as caixas Wharfdale e aquela minha cama fininha. As caixas - que nem o proprietário do apê sabia de quem eram - só não foram levadas por nós porque eram pesadas demais para uma fuga rápida. Mas minha cama fininha ficou lá e os canas ficou lá devem ter boas risadas olhando pra ela. Diz o ditado: Depois da bonança sempre vem a tempestade. Só que a gente não estava nem aí pra tempestade. Vivíamos os maravilhosos, atordoantes, imprevisíveis e deliciosos anos setenta...

"Vida de Artista" é minha coluna mensal na revista BackStage

ZÉ RODRIX - 1947 - 2009

2009-06-06T12:26:00.000-03:00

Nos idos de 66, meu amigo Nelson Lins de Barros me chamou para uma atividade muito comum na época:- Quer ser júri do Festival do Aplicação?Grande festival de música estudantil, o do Colégio de Aplicação, no Rio de Janeiro, costumava sempre mostrar coisas boas em proporção bem maior que seus similares. Aceitei no ato:- Vamos lá!Minha intuição musical, mais uma vez, estava certa. No festival destacou-se um grupo vocal de nível muito superior aos demais concorrentes, o MomentoQuatro. Depois, nos camarins (quer dizer, nas salas de aula do Aplicação reservadas para este fim...) fiz amizade instantânea com seus componentes, pouco mais novos que eu: dois futuros Boca Livre ( David Tygel e Maurício Maestro), Ricardo Villas e Zé Rodrix. Eles tiveram suas vidas trançadas com a minha em diversas ocasiões: David dividiu comigo um quartinho metido a suíte no cariocamente mítico Solar da Fossa, uma sede de fazenda do século 18 que – acreditem – foi dividido em centenas de quitinetes e virou muquifo habitacional de todo artista que merecesse esse nome no Rio dos anos 60 , para acabar lamentavelmente soterrado sob o abominável Shopping Rio-Sul, ao invés de ter sido justamente tombado como Patrimônio Mundial pela Unesco; Ricardo Villas foi meu cunhado e é tio de dois de meus filhos; Maurício Maestro arranjou e gravou diversas músicas minhas; e Zé Rodrix... bem... Zé é parte integrante da minha história de vida.Foi Zé, com sua dinâmica extra-sensorial, que me empurrou definitivamente pro poço da música. Tornamo-nos parceiros e amigos inseparáveis no final da década de 60. Nossa interação musical era quase metafísica: eu ia pra casa dele, um apezinho quarto e sala na Prudente de Morais e passávamos dias e noites compondo todo tipo e espécie de música, das geniais às ridículas: jingles, sátiras, sinfonias, tudo isso saía das máquinas de compor que éramos. Quando eu desanimava, Zé me animava, acenando com um futuro melhor para além da censura oficial e do atraso crônico de contas a pagar que então sofríamos. Como se tudo isso não bastasse, lá se foi meu primeiro casamento pras cucuias... E aí apareceu na nossa vida de dupla um outro apê histórico pra nós: o apartamento 1 (era assim antigamente...) da rua Alberto de Campos, 111, Ipanema, Rio, Centro do Universo. Lá moravam nosso amigo Guttemberg Guarabyra e os jornalistas José Trajano e Toninho Neves, que me albergaram naquela hora difícil. E para lá - com o nascimento de Marya Rodrix que não conseguia dormir com nossa algazarra – mudou-se nosso ensaio de dupla, que logo virou trio, com a adesão de Guarabyra. Pra resumir, caímos na estrada e estouramos no Brasil inteiro com dois discos, “Passado, Presente e Futuro” e “Terra”. Como sempre e eternamente acontecerá com 99% dos jovens grupos de todos os tempos, o sucesso acabou deteriorando nossa relação, No começo de 74, entre recriminações e ranger de dentes, nos separamos. Zé foi ser solo e eu e Guarabyra, que também partimos a princípio pro solo, acabamos por seguir em dupla.Esse ressentimento idiota durou até a dupla Sá & Guarabyra comemorar dez anos de carreira, em 82, quando – nós e ele mais amadurecidos – chamamos o Zé para uma participação especial num memorável show em São Paulo. E dali, entre presenças e ausências, seguimos nos falando de vez em quando até 93, quando o convocamos de novo para arranjar e colaborar no vocal em duas músicas do CD “Sá & Guarabyra – Antenas”. O namoro – eh, eh! - foi longo: só em 2001 nos “casamos” de novo, reunindo o trio para uma apresentação no Rock In Rio III que virou CD, DVD e fez com que afinal nos jurássemos juntos para sempre de novo.Mas o destino é caçador, e neste 22 de maio de 2009 aconteceu o impensável, o inimaginável, o imprevisível: Zé morreu. Meu espanto e sofrimento por esse fato não se devem somente à dor da perda de um amigo de mais de quarenta anos, o que já não é mole, mas também ao fato de que eu achava que o Zé não ia morrer nunca. Como pode morrer uma pessoa tão viva, tão ativa, tão irrefreável, que chegava a nos afligir com sua permanente atividade? Zé era um polvo, com tentáculos que se esticavam para alcançar o máximo possível de atividade humana que pudessem conseguir. E, de repente, o nada. Se até ele morreu, então todos nós somos realmente mortais. Pode? Infelizmente pode.Nestes últimos oito anos de re-união fomos brindados com tudo o que a vida pode oferecer de melhor e pior para dois amigos: brigamos, gritamos, nos reconciliamos, nos estranhamos, nos atraímos, nos repelimos, nos abraçamos, quase nos batemos, nos beijamos... Entre nós dois havia uma perpétua competição. Mas ao mesmo tempo nos recusávamos a deixar que um de nós ficasse muito atrás nessa corrida maluca. A mão amiga de um estava sempre à disposição do outro. Porque, como sabiamente me falou um dia Tavito, nosso irmão em comum: “amigos de quarenta anos não erram: só se enganam...”.Então, fico aqui me lembrando dos dedos curtos do Zé no teclado – eu sempre ficava imaginando como ele conseguia alcançar uma oitava inteira! - e da sua maneira de falar sempre olhando para cima, o que fazia com que ele parecesse mais alto do que realmente era... Dos seus passos apressados, da sua regência nada técnica, mas sempre empolgada e contagiante, dos seus trejeitos e maneiras, das suas incongruências e certezas tão expostamente humanas, da fragilidade sensível que se escondia atrás de uma segurança montada por anos de cuidadosa construção de objetivos e metas: assim mesmo, como todos nós somos e fazemos, uns mais à vista que os outros.Uma desgraça dessas, que deixa amigos e parentes com o coração na mão, faz com que nos caia a ficha da fragilidade da vida humana, em contraste com a sensação enganosa de eternidade que sempre nos cerca. Então, resta-me constatar essa fragilidade, dolorosamente exposta por James Taylor no refrão da genial e clássica “Fire and Rain”, que ele compôs para uma amiga inesperadamente falecida. Música essa, aliás, que nós três ouvíamos quase que obsessivamente naquele apê da Alberto de Campos:

I've seen fire and I've seen rain

I've seen sunny days that I thought would never end

I've seen lonely times when I could not find a friend

But I always thought that I'd see you here one more time again

Ou, livremente traduzido:

Já passei por fogo e por chuva,

Já passei por intermináveis dias ensolarados

Já enfrentei tempos solitários,

quando não pude encontrar um amigo sequer...

Mas sempre pensei que poderia te ter aqui comigo

Pelo menos uma vez mais

Boa viagem, meu amigo.

( a foto foi tirada durante um show em Santo André - SP)

RAZÃO E PRAZER

2009-05-19T10:09:00.000-03:00

Há uns anos atrás, chegado de um debate na escola sobre profissões, onde a professora pediu aos pequenos alunos de seis e sete anos para falarem sobre a ocupação dos pais, um de meus filhos me perguntou: - Pai, o que é que você faz? Estranhei a pergunta, uma vez que ele já assistira a dezenas de shows meus. Ficava lá na coxia, vibrando - principalmente com os aplausos finais - e sempre me recebendo com um abraço orgulhoso. - Ora, filho... Como “o que eu faço”? Eu sou músico, ué... Você sabe disso! - Nããão, pai! Eu estou perguntando o que é que você faz de verdade. Não é aquela coisa de show. É o de verdade! Vendo a perplexidade estampada no meu rosto, ele insistiu: - O pai do Tomé é advogado. O pai do Mateus é engenheiro, faz prédios. E com aquela candura persistente dos seis anos, perguntou de novo: - Você faz o quê? Essa dúvida infantil fez com que eu recordasse vários episódios passados durante o meu caminho para a profissionalização musical. Por exemplo, nas apresentações a famílias de namoradas (isso rolava até nos anos 70, acreditem...) as perguntas eram sempre as mesmas: - O que é que você faz? - Sou músico. Desânimo geral na sala. Os machos fechavam a cara. As fêmeas abanavam-se, incomodadas. A pequena burguesia em seus corações urrava em protesto. Mas eu, esperteleco, retrucava: - Mas também estudo Direito. Um “ohhhhhhhhh!!!” de alívio inundava o recinto. Salvos pelo gongo Legal, eu e a namorada corríamos pro motel mais próximo, fiéis à nossa ideologia de liberação sexual. E – notem – eu não estava mentindo. Sempre tive essa sensação de que precisava de um plano B caso a música não me desse o sustento necessário. Então fui bancário, funcionário público, advogado, jornalista, fotógrafo, produtor de TV, fiz o Diabo até que a música me agüentasse em suas costas não tão largas. Mas a peteca não caiu e, de colcheia em semifusa, pude criar meus cinco lindos pimpolhos sem grandes sustos, com plano de saúde, bons colégios, cursos de inglês e toda aquela parafernália exigida basicamente pelas mães, já que os pais são naturalmente relaxados nestes e noutros itens, salvo exceções que ofendem a regra. Abrir conta em banco, comprar a prazo, alugar um apartamento, tudo isso virava problema quando eu preenchia a ficha declarando a execrada profissão musical. A certa altura dos acontecimentos, formado e pagando religiosamente a anuidade da Ordem dos Advogados do Brasil, desisti da verdade e passei a declarar a profissão “advogado” que já não exercia, dando como endereço profissional o escritório de ex-colegas de Faculdade. Só assim eu conseguia comprar eletrodomésticos e morar decentemente. Mas mesmo com as contas em dia, bastava o soar de um violão pra que a vizinhança toda se erguesse em protesto, o que deu origem até a uma das músicas melhor sucedidas do primeiro disco de Sá, Rodrix & Guarabyra, “Ama Teu Vizinho Como a Ti Mesmo”, minha e do Rodrix. A propósito dessa música: nos primórdios dos anos 70, estava eu no meu apartamento no Jardim de Alá tocando “calmamente” meu violão e compondo uma música pro primeiro disco do trio, quando bateram na minha porta. Abri e me deparei com um semi-cabeludo de olhos muito claros e quase sinceros: - E aí, vizinho, tudo bem? - Tudo bem – respondi. - Escute... Não sei como dizer isso... Mas acontece que não estou conseguindo trabalhar. Sua música está muito alta. - Sou só eu e o violão – respondi – meu som está desligado. Ele arregalou os olhos: - É você que está tocando? - É. - Posso entrar? - Entra aí. Ele entrou e ficou olhando minha sala com aqueles olhos arregalados, que se arregalaram mais ainda com a chegada da minha então mulher. Logo que conseguiu tirar os olhos dela, ele me perguntou: - Você é profissional? - Sou. E você, faz o quê? - Cinema. - Olha só... Tenho um monte de amigos no cinema. Estendi a mão pra ele: - Bom, deixa eu me apresentar. Luiz Carlos. Ele sorriu com a formalidade e apertou minha mão: - Domingos. Então o reconheci. Domingos de Oliveira, um jovem diretor de quem eu adorara o “Todas as Mulheres do Mundo”, um filme que - pelo menos para mim - marcava uma importante mudança no cinema brasileiro. Domingos causara polêmica, contrapondo a leveza vivencial e o relativo capricho técnico de “Todas as Mulheres...” ao peso ideológico e político do Cinema Novo. - Você é o Domingos de Oliveira... Tornamo-nos instantaneamente amigos, ele sem jeito de prejudicar meu trabalho e eu sem jeito de prejudicar o dele. A partir daquela noite toquei mais baixo e parei de tocar mais cedo. De vez em quando ele subia lá em casa pra batermos um papo e tomarmos uma cerveja. Numa dessas noites, ele entrou no escritório e viu num canto meu projetor Bell & Howell de 16 milímetros, herança do meu pai: - Cara, você tem um 16 mm aí parado? Vou te trazer meu filme! Nessa mesma noite assistimos “Edu Coração de Ouro” projetado num lençol, no meu pequeno escritório daquele apartamento de fundos do Jardim de Alá... Mas isso serve pra mostrar como mesmo vizinhos-artistas podem se bicar em certas ocasiões! Essa passagem curiosa me veio agora à cabeça, mas o que eu queria mesmo era falar sobre os preconceitos que, em determinadas ocasiões, rondam nossa profissão. Por não batermos ponto e não termos que eventualmente trabalhar uma certa quantidade de horas por dia (embora às vezes trabalhemos mais do que isso) somos muitas vezes vistos - em pleno século 21 - como parasitas sociais. Claro que entre nós existem picaretas. Mas eu posso garantir – e as últimas notícias confirmam – que nosso percentual de picaretas perde de longe pro Congresso Nacional... A profissão musical exige, como qualquer outra e mesmo mais do que muitas, estudo, dedicação e investimento. Mas aos olhos inconformados de alguns retrógrados, nosso principal pecado é o prazer. Achar um prazer inenarrável em tocar é indesculpável para muitos dos que têm que seguir na vida com uma certa saia justa... E a nós resta aquela eterna divisão entre a razão e a delícia: a delícia de exercer nossa arte é contraposta à necessidade racional de fazermos dela um meio de vida, de ganharmos dinheiro, de sustentarmos nossas famílias. E o espantoso é descobrir que mesmo nesse estágio de civilização em que nos encontramos o prazer ainda pode ser ofensivo, fazendo com que a profissão que exercemos com amor seja às vezes menos considerada do que aquelas exercidas por obrigação. Ah, e por falar nisso, Domingos, aquela cópia em 16 milímetros do “Edu Coração de Ouro” está comigo até hoje. Você nunca mais foi buscar! minha coluna "Vida de Artista" sai todo mês na revista BackStage

DE VOLTA PRO FUTURO

2009-04-09T08:40:00.000-03:00

Pois é, pessoal... tem faltado tempo pra atualizar o blog, mas a gente sempre aparece! Todos me têm perguntado sobre o "Amanhã", novo CD do trio. Mais um pouquinho de paciência que ele já chega! enquanto isso vocês podem ter uma dica vendo a abertura da novela "Revelação", no SBT. Ouçam-nos lá, cantando "Amanhece Um Outro Dia" (Sá-Guarabyra-Vitor Martins), uma das faixas do novo CD. E fiquem ligados nos shows! No mais, como diz o Tavito, que está lançando novo CD na praça - com duas parcerias nossas, inclusive - abraços a quem de abraços e beijos a quem de beijos...

VIDA DE ARTISTA

2009-04-09T08:35:00.000-03:00

SUCESSO! A QUALQUER PREÇO?... Na vida de artista, continuar e manter uma carreira de sucesso costuma ser mais difícil que começá-la. Todos sabemos que o único trabalho mais complicado que o primeiro é o segundo, e assim por diante. Lá vamos nós, então, de susto em susto, lutando contra a maré que parece querer nos afundar a qualquer momento, por um vacilo mínimo que seja. Estarei eu exagerando um pouco em prol de prender o interesse do leitor? Não! Existem poucas profissões - falo aqui de instrumentistas, cantores, compositores e afins - mais competitivas que a nossa. Parece que vivemos submissos ao velho grito popular do “sai da frente que atrás vem gente!”. Mas é preciso ter sempre na cabeça que a História demonstra que sobreviver à passagem do tempo exige, além de talento e carisma, dignidade e senso do ridículo. Se você não acredita naquilo que está compondo, tocando ou cantando, quem vai acreditar? Lembra daquele velho chavão que diz “você pode enganar muitos por pouco tempo, poucos por muito tempo, mas nunca todos o tempo todo”? È vero! A cada dia que passa vemos que os artistas de maior sucesso são aqueles que permanecem fiéis às suas origens. Imaginem Zezé di Camargo e Luciano cantando bossa-nova. Seria crível? Você pode gostar ou não do que eles fazem, mas você tem que concordar comigo que eles são absolutamente legítimos diante de suas raízes. Existe alguma música do Zeca Pagodinho que não se pareça com o universo dele? Não conheço. Há exceções? Claro. São tão poucas que só confirmam a regra. Por exemplo, o Roberto Carlos cantando Tom Jobim, neste último DVD com Caetano. Mas como nem todo mundo tem o coração na boca... O fato é que muitas e muitas vezes somos testemunhas de enganos siderais que acabam precocemente com a carreira de artistas promissores. Entrando por trilhas tortas estranhas à sua verdade, eles não conseguem enganar o público por muito tempo. Viram uma triste mentira, ou seduzidos por empresários e produtores tão egoístas quanto gananciosos que pensam a curtíssimo prazo no próprio bolso, ou iludidos por uma falsa idéia do alcance de seu talento. O resultado é um só: perda de credibilidade – doença artística terminal, que quando não tratada a tempo leva ao fracasso total, completo e irreversível. Para os cantores mais talentosos que não têm um trabalho próprio de composição, a vida é um pouco mais simples: eles gozam de uma espécie de licença de crítica e público para “passear” por vários gêneros sem que isso os afete de maneira significativa, mesmo diante de um ou dois vacilos. Exemplo? Ney Matogrosso. O multifacetado Ney leva seu timbre exótico de Cartola a Cazuza, com idêntico desembaraço e exemplar elegância, esteja ele fantasiado de ET ou de yuppie. Mas para os “cantautores” (delícia de palavra hispânica altamente descritiva!) a costura é mais justa. O público vê em suas músicas a expressão de suas individualidades. É preciso então estar atento para perceber a hora de dar um basta a certas situações que podem expor você a um juízo negativo por parte de crítica e público, mesmo quando todo o resto – leia-se “grana” - parece estar indo às mil maravilhas. Numa certa época da nossa carreira – falo de Sá & Guarabyra – depois do apogeu que foi o sucesso de três músicas nossas na trilha da novela “Roque Santeiro”, ficamos numa situação bastante cômoda. O dinheiro entrava, os shows fluíam e nós dois, morando em cidades diferentes, deitamos numa cama de fama fácil e descuidamos do cerne de nosso trabalho. Compúnhamos pouco, pouco nos falávamos e fazíamos qualquer show que nos aparecesse pela frente, contanto que o cachê fosse bom. Num desses shows fomos parar – meio que inadvertidamente - numa enorme churrascaria do interior de São Paulo, diante de centenas de pessoas já pra lá de Bagdá, que conversavam aos berros e pareciam - ou queriam mesmo - estar ali mais pela carne que pelo som. Depois de meia hora de um espetáculo que deveria durar hora e meia, desistimos e saímos do palco, chocados e deprimidos. Foi esse o nosso sinal de alerta, a sacudida que precisávamos levar naquela altura dos acontecimentos. Até hoje, quando sentimos que estamos perdendo o controle da situação, nos olhamos e falamos: ”Olha a churrascaria!”... Com todo o respeito por quem precisa passar por isso para sobreviver, tocar em churrascaria – para certo tipo de artista - pode ser um perigoso sinal de que as coisas não vão bem... É preciso também que prestemos grande atenção à distinção entre modismo e ousadia. O dramático desvio de rota de uma carreira pode ser conseqüência de qualquer um dos dois, só que com resultados bem diferentes. Se o artista atende a um simples modismo visando apenas o mercado, será certamente mal sucedido e terá credibilidade zero a curto prazo; se embasado numa ousadia sincera, numa vontade de transformação, tem grandes chances de sucesso. No final da década de 60, no Rio de Janeiro, fui convidado para assistir um show de Caetano, o primeiro de sua então incipiente fase tropicalista. Era o dia da estréia e estava presente a fina flor da música brasileira, que passava por uma fase de transição extrema, da tranqüila bossa nova marítima de Menescal-Bôscoli ao neo-realismo de Nara Leão, Sérgio Ricardo e Edu Lobo. A certa altura do show, diante dos rebolados e da pose já francamente agressivo-tropical do baiano, a cantora e compositora Wanda Sá, bossanovista de primeira hora, levantou-se indignada da mesa: - Caetano, você não é nada disso! Você é doce! Você é outra coisa! Caetano, que já sentia o quanto de proveito poderia tirar de polêmicas desse tipo, seguiu imperturbável: “Eu, você, nós dois Já temos um passado meu amor A bossa, a fossa...” Ao contrário do que Wanda pensara a princípio (acredito que ela ache outra coisa hoje em dia) aquilo era uma ousadia, não um modismo. Uns tempos antes, quando Caetano me confidenciara na redação do jornal “O Sol” que usaria um grupo argentino de rock (os Beat Boys) na sua música “Alegria, Alegria” classificada no festival da TV Record de 1967, eu quase caíra de costas. Usar guitarras elétricas naqueles tempos de efervescência nacionalista era uma heresia... Ou uma ousadia? Admirei a coragem dele, que – como vimos – deu certo. Já o modismo, esse é pobre por natureza e enterrou milhares de carreiras pelo mundo afora. Quantos artistas não vemos tentando vender uma falsa imagem na qual nem mesmo eles acreditam? E como o público é bem mais inteligente do que eles pensam, mais tarde ou mais cedo a comédia acaba e o feiticeiro tem que encarar o próprio feitiço... Pelo que observei em todos estes anos de vida musical, capitalizar credibilidade, na nossa profissão, costuma ser mais rentável a longo prazo do que aquela grana fácil, rápida e ilusória que chega com o primeiro hit. Pouca coisa pode ser pior do que um súbito e inesperado final de carreira, fazendo mal ao bolso e à cabeça. Então, pense direitinho em qual vai ser o preço do seu sucesso. Às vezes o barato sai caro... ("Vida de Artista" é a coluna que publico mensalmente na revista BackStage)

NÃO NOS PERCA EM ABRIL! NEM EM MAIO!

2009-04-09T08:22:00.000-03:00

19 de abril - Caeté, MG (evento fechado)

26 de abril - Paranapiacaba, SP

5 de maio - Centro Cultural Banco do Brasil, Rio de Janeiro - RJ

9 de maio - Montes Claros, MG

15 de maio - Palmas, TO - Salão do Livro

17 de maio - São José do Rio Preto, SP - Virada Cultural Paulista

(foto - Sérgio Jorge)

Bye,Bye Brasília...

2009-01-12T01:14:00.000-02:00

O novo show, "Amanhã", estreou em Brasília, no Teatro da Caixa. Brasília é uma cidade especial pra mim. Em 1968, passei um mês lá, em princípio de carreira, fazendo um show numa casa chamada "Cave des Rois", que tinha uma galeteria fantástica no andar de baixo. Lá armei um show com Paulinho Machado, Ney (depois Matogrosso) e Glória. Um mês de boa música e ótimos galetos! Viva Brasília, a cidade única, com seu por de sol e sua lua cheíssima, flor do cerrado, de asas sempre abertas pra nós! Na foto, a banda (Fábio Santini, guitarra - Constant, teclados - Pedrão, baixo e Alex, batera) curte um sofá no saguão do hotel, antes de ir pro show.

Presentes do Futuro

2009-01-08T00:38:00.000-02:00

São Paulo, 8 de janeiro de 2009 Querido inexistente diário: Cá estou eu de novo em Sampa, onde morei por quinze anos da minha vida e onde passei oito dos últimos doze meses. Do alto do vigésimo quarto emblemático andar deste agradável hotel vejo as luzes da inapagável, gloriosa, superdimensionada, odiada e amada metrópole que me tatuou fundo o corpo e a alma como só as mais superlativas megacities do mundo são capazes de fazer com as pessoas. A quantidade de adjetivos que empreguei nas quatro primeiras linhas que você - caro diaríssimo cuja existência me recuso a reconhecer - teve que suportar, são um bom exemplo do quanto esta cidade me atinge, uma bala de luz benemaléfica, que me põe só e ao mesmo tempo me revela uma multidão de amigos, espelhados, por exemplo nos músicos de todas as tendências e origens que eu continuo vendo todas as vezes que desço a Teodoro Sampaio atrás de novidades eletroacústicosonoras. Parei na minha (olha, Álvaro, eu falei "minha"!) Tango Music, comprei cordas e paletas com meu amigo e tecladista Constant, com quem fiz as contas e descobri que absurdos mais de trinta anos nos olham do alto destes arranhacéus. De Santa (Teresa) - onde primeiro tocamos juntos nos finais de 70 - a Sampa! O tempo passou e a gente sequer quis perceber... E pra ver se ainda percebíamos alguma coisa, fomos prum bom Japa e rimos das tantas que aprontamos e do quão moleques que ainda somos, e do tanto de crianças que ainda guardamos dentro de nós. Diário: fique na sua. Já falei demais hoje. Amanhã é dia de ensaio, dia de aprender coisas novas e seguir na parada do vou vivendo, com todo o prazer possível e o dever cumprível. Strawberry Fields for Quase Forever! é o que temos. E que bom que ainda temos.

VIDA DE ARTISTA

2009-01-08T00:33:00.000-02:00

ESPERANDO NA TV: O QUE FAZER? Todos aqueles que já participaram alguma vez de um programa de televisão sabem que a espera nos bastidores é uma das coisas mais sacais que pode acontecer a um artista. Embora de uns tempos para cá tudo tenha melhorado muito com a profissionalização crescente das equipes de produção, há muitas coisas impossíveis de eliminar. Por exemplo: o que fazer naquelas horas que decorrem entre a passagem de som e o começo da gravação (ou do programa ao vivo)? Voltar pro hotel (ou para casa) costuma ser arriscado por causa do trânsito. Então você fica limitado a passar esse tempo ali mesmo na TV. E há TVs e TVs... Nos melhores casos (nos melhores programas das melhores emissoras) você vai ter um camarim confortável, com lanchinho, banho, TV a cabo, frigobar e um solícito assistente de produção que vai enrolando você educadamente enquanto a prometida meia hora de espera vai se transformando em duas, três ou mais horas, dependendo da casa que caiu lá fora. É uma situação muito semelhante à espera nos aeroportos: assim como ninguém vai abrir pra você que aquela companhia escolhida pelo precinho da passagem só tem dois aviões - e em pane – o assistente de produção não pode colocar a cabeça dele a prêmio contando que o apresentador do programa esqueceu a cueca da sorte em casa e mandou o motorista voltar lá pra buscar. Só que ele mora em outra cidade e o motora, na pressa, não levou a chave da casa e só percebeu isso quando já estava quase lá... Em alguns programas de emissoras menores, mais “inchados” de atrações, a situação pode ficar crítica. Você está ali num camarim modesto – mas se achando um sortudo por estar sozinho – calmamente recostado na única poltrona confortável quando de repente, sem aviso, a aflita assistente de produção invade o recinto com dezoito crianças fantasiadas de índio que vieram dos confins do Pará de ônibus, comboiadas por uma solitária, idosa e exausta professora, para apresentar sua Dança da Prosperidade que – dizem – fez com que a tribo achasse gás natural na reserva, enriquecendo da noite para o dia. Claro que você cede sua poltrona para a professora, que adormece quase que imediatamente, deixando você à mercê dos indiozinhos que começam a agitar seus tacapes na sua direção. Você corre para refugiar-se na cantina e lá encontra o palhaço Bubu, desempregado há vários meses, que pega dez dos seus reais “emprestados” e devora com uma velocidade impressionante dois cheeseburgers e uma empada, fazendo com que você fique deprimido e com vontade de doar seu carro para ser leiloado em prol da Casa dos Artistas. A essa altura, depois do palhaço Bubu – que já teria tomado umas antes do cheeseburger – desfiar , aos berros, a triste biografia na sua orelha, o que deprime você ainda mais, chega a esbaforida assistente de produção, dizendo que depois de ter procurado você inutilmente pelo prédio inteiro, teve que adiar sua entrada para o quinto bloco, o que significa que você está inapelavelmente fadado a só sair dali depois das dez da noite. A essa altura o chão molhado de chuva quinze andares abaixo parece ser a melhor solução para o seu problema, mas antes que você tome essa desesperada atitude – que, vamos e venhamos, renderia uma tremenda mídia pro disco novo! – você sente um repuxar na sua camisa, olha pra baixo e vê um daqueles indiozinhos sorrindo com uma pena de ararinha azul na mão, que ele quer entregar para você como prova de sua amizade. Enternecido por aquela carinha inocente, você pega a pena da ararinha-azul (“que bonito!”- você comenta com o melhor sorriso que consegue por na cara) e brinca com o indiozinho. Nisso chega a professora idosa, com cara de poucos amigos, perguntando o que você está fazendo ali com aquela pena de uma ave quase extinta na mão. Antes que você possa explicar-se, ela solta uma bronca terrível sobre alguma coisa referente a “equivalência cultural”, pega o indiozinho pelo braço e sai batendo pé e falando alto sobre o quão desinformado pode ser um artista. Perto do bode total, você pega o celular e liga para sua mulher, uma ilha de sanidade no meio daquilo tudo. Justamente aí, chega aquela bailarina de TV com quem você teve um rolo anos antes do seu casamento, atirando-se aos seus braços e berrando “meu amooorrr” bem junto do celular. Sua mulher bate o telefone na sua cara, não sem antes dizer que vai ligar pro advogado. Você cai sentado numa cadeira da cantina, sem apetite, sem esperança e sem perspectiva quando a assistente de produção reaparece do nada, dizendo que dá pra encaixar você...”agora!!!” – grita ela – puxando você pelo braço e saindo numa correria desesperada por intermináveis corredores. A correria termina numa porta fechada de estúdio, por cujo vidro de vigia vocês mal conseguem enxergar um contrarregra mal humorado que faz sinais enérgicos de ”ninguém entra mais aqui”. A assistente de produção vira-se pra você com um sorriso amarelo e as últimas palavras que você ouve antes de desmaiar são: - Ih, agora só depois das dez e meia, no oitavo bloco... Bom, extrapolações á parte, o real mesmo é que é muito chato ficar esperando. Aí entra também o trabalho do seu empresário ou assistente pessoal que se esforçarão ao máximo para manter você em casa ou no hotel até a hora H, surdos às lamentações dos agonizantes assistentes de produção. Às vezes, por diversas razões, isso é impossível. Experimente então levar um bom livro. Ou tenha um celular de última geração e fique acessando a internet. Ou leve a (o) namorada (o) e fique namorando. Ou fique lendo o manual daquele programa de áudio que você nunca destrinchou direito. Ou fique estudando o seu instrumento. Ou – se você achou tudo isso entediante (!) – arrume outra profissão. Porque televisão é parte importantíssima da vida de artista e esperar na TV faz parte do métier. Então me vêm à cabeça as sábias palavras que ouvi anos atrás de um veterano cantor, no democrático e duro banco da coxia do Cassino do Chacrinha onde nos acotovelávamos, impacientes estrelinhas e estrelonas, à espera da hora de entrar: - Se segura aí, meu filho. Sem bunda quadrada não tem sucesso. "Vida de Artista" é a coluna que publico mensalmente na revista BackStage

"AMANHÃ": RELEASE DO NOVO CD DE SÁ, RODRIX & GUARABYRA

2008-11-10T10:44:00.001-02:00

Ao contrário do que muitos pensavam, o lançamento em 2002 do CD e DVD ao vivo “Outra Vez na Estrada” não serviu apenas de simples revival do trio Sá, Rodrix & Guarabyra, mas foi o ponto de partida para o reinício de uma carreira a três desfeita vinte e seis anos antes, com a saída solo de Rodrix e a seguida em frente da então dupla Sá & Guarabyra. O sucesso obtido durante a longa temporada de separação não fez nenhum deles esquecer o prazer que sentiam cantando, tocando e compondo juntos. E para confirmar essa intenção de continuarem unidos, eles lançam agora, seis anos e muita estrada depois da reestréia, um novo CD: o “Amanhã”. Ao contrário do anterior, que apesar de lançar cinco músicas novas baseava-se principalmente em regravações de grandes sucessos, “Amanhã” traz doze músicas completamente inéditas, o que talvez vá na contramão do mercado, mas reafirma o sentido autoral da carreira deles. “Amanhã” traz ainda uma estrutura rara nestes dias de crise do mercado fonográfico, utilizando cordas e sopros reais e unindo em torno do CD uma equipe de primeira linha, com nomes como Tavito (produção e arranjos vocais), Eduardo Souto Neto, Paulo Calasans, Constant Papineanu e Ruriá Duprat (arranjadores) e uma banda de apoio que une músicos veteranos e consagrados como Pedrão Baldanza (baixo e vocais) e Constant Papineanu (teclados) a jovens valores já em vias de consagração como Tiago Costa (teclados), Fábio Santini (guitarra) e Alex Reis (bateria e percussão). No repertório, liderado por “Amanhece um Outro Dia” (Sá-Guarabyra-Vitor Martins), abertura da novela “Revelação”, do SBT, destacam-se músicas que remetem à ambigüidade urbano-rural que sempre marcou S,R&G, como “Cidades Meninas” – uma homenagem às cidades mineiras com nomes de mulher – “Novo Rio” e “Sonho Triste em Copacabana” , ligadas às origens cariocas do trio e “Dia do Rio”, que lamenta o descaso ecológico reinante no país e mantém a tradição “verde” do trio. Já no novo show, S,R&G levam em frente a tradição de qualidade musical e profissionalismo que fez com que eles prosseguissem através de trinta e sete anos de carreira como artistas sempre requisitados, com um repertório que une as músicas do novo disco a outras “pinçadas” entre os maiores sucessos de sua carreira, que conta com hits do calibre de “Dona” (Sá & Guarabyra), “Sobradinho”(Sá & Guarabyra), “Caçador de Mim” (Sérgio Magrão - Sá), “Mestre Jonas”(Sá-Rodrix-Guarabyra), “Casa no Campo” (Tavito-Rodrix) , “Espanhola” (Flávio Venturini-Guarabyra) e outras.

REPERTÓRIO DO NOVO CD

2008-11-10T00:32:00.000-02:00

"AMANHÃ" tem: CIDADES MENINAS (Sá, Rodrix & Guarabyra) O DIA DO RIO (Sá, Rodrix & Guarabyra) LOGO EU, SAUDADE (Sá, Rodrix & Guarabyra) MARINA EU SÓ QUERO VIVER (Guarabyra) SONHO TRISTE EM COPACABANA (Rodrix-Sá) NOVO RIO (Sá) NÓS NOS AMAREMOS(Guarabyra) AMANHECE UM OUTRO DIA (Sá-Guarabyra-Vitor Martins) CAMINHO DE SÃO TOMÉ (Rodrix) AMAR DIREITO (Sá) OS 10 MANDAMENTOS DO AMOR (Pedrão Baldanza - Sá) AMANHÃ (Rodrix)

2008-06-01T13:13:00.000-03:00

Beto, Guarabyra e eu

no camarim, depois do show...

ACONTECIMENTOS...

2008-06-01T12:19:00.000-03:00

Bem, pessoal, o nosso mês de maio foi movimentado! começamos compondo as músicas do novo CD, que vai ter coisas bem interessantes... das que vocês já ouviram por aí devem entrar "Sonho Triste em Copacabana" (Rodrix & Sá) - que nós tocamos na estréia do "Nós Lá em Casa", no SESC Pompéia - e "Cidades Meninas"( Sá, Rodrix & Guarabyra), da qual demos uma amostrinha, quando ainda não estava nem pronta direito, num show em Itajubá. Depois que tudo estiver mais certo, dou as dicas todas... Emendamos realizando nosso velho sonho de reviver o primeiro disco do trio, "Passado, Presente Futuro",na Virada Cultural de SP, lotando o Teatro
Municipal, com Tiago Costa adaptando os arranjos originais de Rodrix para uma pequena orquestra de quatro metais e oito cordas. Ainda no começo do mês fomos convocados para fazer a abertura da nova novela do SBT, "Revelação". Compusemos então o "Amanhece Um Outro Dia", minha, do Guarabyra e do nosso querido amigo Vitor Martins. A música foi gravada semana retrasada, com produção e arranjos de base do Constant Papineanu e de cordas do Ruriá Duprat. Como não sofro de falsa modéstia posso dizer que ficou um arraso! em julho estréia a novela e vocês vão poder conferir minha opinião. Para encerrar o mês com chave de ouro, encontramos nossos amigos do 14Bis e nosso parceiro Flávio Venturini num show no Chevrolet Hall, em Belo Horizonte, o "Encontro Marcado". Recorde de público: quatro mil pessoas ficaram lá de onze da noite até quase três da manhã, com direito inclusive a canja do nosso querido Beto Guedes.
Aí na foto tirada na gravação da novela nos estúdios da Gravodisc estão, da esquerda pra direita:Ruriá Duprat, Guarabyra, a cantora, compositora e produtora do SBT Laura Finocchiaro, Rodrix e eu. O Maio foi massssssssssssssa! que venha o junho!

VIRADA CULTURAL - TEATRO MUNICIPAL - SP

2008-05-08T02:13:00.001-03:00

Existe barato maior que tocar com uma orquestra? lá fomos nós pro Municipal de Sampa fazer a meia noite da Virada Cultural com cordas e metais, além, é claro, da nossa valorosa e sempre presente banda. O teatrão, o povo vibrando... como disse minha amiga Joyce: "que saudades tô sentindo desse som/tudo indo, tudo lindo, tudo bom..."

GALERIA MACAPÁ

2007-12-22T14:48:00.000-02:00

Rodinha de violão no hotel...

Vai uma corzinha aí? e um brinquedinho, não vai não?

2007-12-22T14:30:00.000-02:00

"Rio-Mar" não é clichê: é verdade.

2007-12-22T14:19:00.000-02:00

Tucunaré no igarapé: Nilson Chaves - cantor e compositor paraense que organizou o encontro - Luhli, Jean Garfunkel, eu e Lucina. Lá atrás, o Rafael Ortega.

2007-12-22T14:14:00.000-02:00

Moska, Chico, eu, Flávio & produtoras, no almoço do hotel.

2007-12-22T14:06:00.000-02:00

Chuva no igarapé...

NA ESTRADA - CIDADES INESQUECÍVEIS

2007-12-05T22:18:00.000-02:00

SALVADOR, MEU AMOR... Não me lembro do que fiz na primeira vez na vida em que fui a Salvador. Só me lembro que não gostei. Bossa-Nova como eu era, com aquela coisa bem carioca de “o-mundo-é-aqui”, eu achava uma perda de tempo sair da minha cidade. Lembro, sim, de uma conversa que tive com Gilberto Gil no Teatro Opinião, lá pelas calendas dos primórdios de setenta. Queixei-me de que não ter conseguido uma produção viável para fazermos um show lá na terra dele. Gil quase se revoltou: - Tem que ir, com dinheiro ou sem dinheiro, tem que ir! É Brasil, é Bahia! Entendi a incompreensão dele para com nossas dificuldades de banda principiante. Mas a essa altura nossa carreira só ia bem até o norte de Minas. Mal sabia eu a quantidade de alegrias soteropolitanas que a vida ainda me reservava. Pouco depois disso, numa de minhas freqüentes investidas pelo sertão baiano junto com meu parceiro Guarabyra, que, natural de lá, me apresentou esse outro Brasil, fui convencido pelo próprio a desviar a rota para a capital da Bahia. Já então, mais descolado da minha obsessão guanabarina, eu me considerava um sertanejo baiano honorário. Porque então Salvador? Lá era outra coisa, não tinha aquela pureza intocada do sertão dos anos 70... Mas a persistência escorpiana do Guarabyra e a lembrança das instâncias de Gil conseguiram me induzir ao tal desvio de rota - com meu Fiat 78 novinho em folha - pelas precárias estradas que levavam ao litoral. Chegamos a Salvador sem um tostão no bolso. Mas atrevidos como sempre fomos e confiantes na chegada próxima de um direito autoral mais substancioso devido ao sucesso do “Pirão de Peixe com Pimenta”, disco nosso que trazia “Sobradinho” e “Espanhola” como carros-chefe, fomos nos hospedar no Grande Hotel da Barra, que na época era um dos melhores da cidade. Ficamos lá, muito bem instalados, de frente para a Baía de Todos os Santos, com uma magnífica vista noturna das luzes vagalúmicas de Mar Grande, nosso provisório, infinitamente menor e não menos encantador Niterói. Vagando ali pelo Porto da Barra acabamos por encontrar um bar que nos acolhia sob medida: o Berro D’Água, de Carlinhos Mocó. Carlinhos concordou em nos fiar a bebida e a comida até que o tal direito autoral nos alcançasse pelos lentos e complicados canais bancários da época. Numa daquelas noites sem fim do Berro D’Água encontramo-nos com nosso querido Lulu Melô, o Luiz Melodia. Engrenamos papo noite afora, nos macios sofás do bar. Algum tempo depois do Melodia ter ido embora, chegou um outro amigo para sentar conosco e eu me cheguei mais pro lado. Senti alguma coisa me incomodando e levantei as almofadas para ver o que era. Qual não foi minha surpresa ao dar de cara com alguns pacotes de dinheiro vivo, digamos, o que hoje seriam uns dez mil reais. Naqueles tempos de cruzeiro velho, um bolo enorme de dinheiro! Às gargalhadas, fui jogando a grana pra cima da mesa. Mocó e Guarabyra me olharam, perplexos: - Cara! O que é isso? - Não sei! Achei aqui embaixo da almofada, eh, eh, eh... Começamos todos a falar ao mesmo tempo, especulando de onde teria vindo aquilo. Mocó negou que fosse do bar. Finalmente chegamos a uma conclusão: - Só pode ser do Melô! É o cachê dele! Mocó ligou pro Luiz e confirmou a perda. Seu empresário fora embora do bar mais cedo e deixara o dinheiro com ele. Sem bolsa, Melô escondera a grana debaixo da almofada... - Acredita que ele só deu pela falta da grana já no quarto do hotel... E por falar em dinheiro, o gerente noturno do hotel já começava a nos olhar de cara feia.. Lá pela décima - primeira noite, quando já tivemos que entrar meio de fininho, paramos para pensar que era tempo de por um fim em nossas férias soteropolitanas: o dinheiro já estava há dois dias no banco (é... preguiça de encarar fila mata!), tínhamos um disco a gravar no Rio e o repertório de justificativas para nossas mulheres e para a gravadora estava esgotado. - Vamos nessa... Meu Fiat saíra direto da concessionária para as improváveis estradas do médio São Francisco e antes do seu primeiro mês de vida já acusava mais de cinco mil quilômetros no odômetro. Enchemos o tanque e fomos embora. Mas foi nessa temporada que Salvador me conquistou. Fiz amigos, conheci melhor a cidade e seu povo e – mais importante – comecei a entender a complexidade do espírito da Bahia litorânea com suas dores e delícias. Minhas visitas seguintes à cidade foram, como se diz, de médico. Ia, fazia show e seguia em frente, já que as temporadas eram sempre ligadas a capitais nordestinas. Um dia, no máximo dois, apressadas saídas pós-show com os amigos e só. Mas no início desta década voltei a freqüentar a cidade com mais calma, por força e favor de parentesco, já que uma boa parte da família de minha mulher “baianeira” – como são chamados os do extremo norte de Minas, que têm o sotaque e a cultura parcialmente influenciados pela proximidade da Bahia - mudou-se para lá. Na primeira vez que fomos visitá-los, Iuri Sarmento, primo afim, artista plástico, morador da terra e amigo de Carlinhos Brown - que, como eu, adora os quadros do Iuri – me levou pra Timbalada. Aconteceu que quando estávamos numa espécie de sala reservada, Iuri me apresentou ao Brown, que decretou de imediato: - Mas vai nos dar uma canja, vai não, Sá? – Brown abriu seu sorriso largo que não admite um não como resposta. Eu, que tinha acabado de assistir o delírio percussivo que é um ensaio da Timbalada, tremi na base. O que poderia eu fazer ali, sozinho com um violão? - Você acha que... - Desencana, amigo. Aqui o palco é democrático – retorquiu o Brown, lendo a dúvida na minha cabeça. Então de repente, não mais que de repente, lá estava eu no palco, em pleno Candeal. Do seu posto de comando semelhante a um púlpito, Carlinhos anunciava: - Aí, pessoal! Vamos receber aqui um grande cantor e compositor da MPB, que faz parte da dupla Sá & Guarabyra: o Sá! Ali de cima do palco redondo, no centro do terreno, vi o povo esperando começar o som. Minutos antes eu os assistira rodar e rodar e dançar e pular num eterno círculo que parecia não ter começo nem fim: ao mesmo tempo em que eram senhores da própria vontade, estavam à mercê do comando de Carlinhos, mais carismático do que nunca ali em seu próprio império. A pergunta era: teria eu o poder de levá-los a algum lugar...? E então, tímido como se estivesse começando minha carreira naquele momento, ataquei os acordes da introdução de “Roque Santeiro”. O público reconheceu a música de imediato e começou a engendrar uma espécie de coreografia. Então, quando comecei o canto, a percussão da Timbalada veio atrás. E aí, meu irmão, alguma coisa me levou embora. Porque tocar no embalo daquele urro d’África é uma experiência inesquecível, pela qual, graças a Carlinhos e aos Orixás, eu tive a alegria de passar. Dali ao fim com “Sobradinho” não me lembro direito o que aconteceu. Só tenho até hoje em meus ouvidos o rugido dos tambores precisos, do tempo impecável, da alma entregue. O D2 devia ir procurar a batida perfeita lá no Candeal. Exagero? Vai você tocar lá. Da última vez que fui a Salvador em férias, há uns três anos atrás, Iuri e família haviam comprado uma casa centenária no Santo Antonio, ao lado do Pelourinho. Quando cheguei lá, li a placa indicativa numa das paredes da pracinha: “Largo dos Quinze Mistérios”. Onde mais no mundo haveria um lugar com esse nome? Em quantos cantos da Terra as ruas, avenidas e praças não carregam o peso do nome de políticos corruptos, falsos heróis, ricaços sem história e personagens inúteis em geral? Mas ali, não: ali eu estava em meio a segredos de deuses, pedaços de séculos e mistérios do terço católico que deviam esconder-se na fechada igrejinha tricentenária em frente à casa da família Sarmento. Não satisfeito com essa tradução simplista de um nome tão complexo, esquentei os neurônios com outros quinze mistérios, esses muito meus e nada religiosos: “Quinze mistérios eu tenho na vida e nenhum jamais resolvi / amores cegos, caminhos cruzados que eu atravessei sem sentir / quinze mistérios aqui nessa casa onde me fechei pra escutar / a voz que vem de dentro/ até que só me restem quinze mistérios revelados/nenhum segredo pra esconder...”. Ficou nisso a música, pois para acabá-la eu teria que voltar lá à casa dos primos, o que ainda não tive tempo de fazer. Por essas e por muitas outras coisas, cada vez que passo pelos Orixás flutuantes do Tororó ou me estico num meio de semana nas cadeirinhas alugadas da praia do Porto da Barra penso que é bom estar aí, Salvador, você que parece sempre guardar na manga alguma coisa nova pra me fascinar, como se a cada ano quisesse me convencer a voltar no próximo! (minha coluna "Na Estrada" sai todo mês na revista BackStage)

OLHOS E OUVIDOS ABERTOS EM BELO HORIZONTE...

2007-12-05T00:33:00.000-02:00

Eu e meu marceneiro mineiro: (eu)-Você mora onde? (ele)-ihhhhhhh... muito longe! (eu)-Longe onde? (ele, olhando uma revista encima da mesa)- Sabe essa revista aí? (eu) - A "Veja"? sei... (ele) - Pois é. Eu moro tão longe que quando ela chega lá em casa, já chama "Óia"! Estou no supermercado, comprando frutas. Um funcionário chega pro outro e fala: - Ô Zezé! pega esse caixote de laranja e traz aqui pra banca. - Ah, não posso pegar esse peso todo não, Jorgim. Minha muié tá com três meses de gravidez. - E daí, uai! Não tô vendo barriga nocê não! - Ô Jorge! se tu quiser posso até te mostrar o bracinho. - Ih, Zezé... acho que o máximo que tu consegue mostrar é o dedinho do menino. Se for menino, né! Os dois saem às gargalhadas. O caixote de laranjas fica lá mesmo onde estava.

Grandes fotos do Paulinho Monteiro no show do Anália Franco

2007-06-21T13:21:00.000-03:00

Na banda: Pedrão Baldanza(baixo),Tiago Costa (teclados),Pepa D'Elia (batera) e Webster Santos (guitarra). Já a gente, toca ao contrário:Guarabyra, Rodrix e Sá, eheheh...

Mais fotos do Paulinho no show do Anália Franco...

2007-06-20T13:38:00.000-03:00

E aí o Paulinho foi lá pra cima...

E pro lado...

Fazer show em Shopping é engraçado: tem gente dos lados, encima, em frente... e você estava aonde?

Diferenças exteriores...

2007-05-24T17:41:00.000-03:00

2002... 1972!

Vote no melhor Sá e concorra a uma viagem no tempo!

2007-03-06T21:36:00.000-03:00

o nome dela é jade

seu verde impossível

cai na grama

e aí então se percebe

quão impossível um verde pode ser

o nome dela é jade

sua forma é feminina

sua complexidade é feminina

é a planta sem ser planta

é a cor mais do que a cor

é jade

(foto - Sá - Rio Acima, MG, 2007)

NA ESTRADA

2007-02-25T23:38:00.001-03:00

(Esta é a coluna mensal que escrevo originalmente para a revista BackStage) HERÓI DA DESISTÊNCIA O empresário Guilherme Araújo tinha seu escritório num prédio da Avenida Copacabana, encima do cine Ricamar. Na galeria, uma lanchonete servia o melhor sanduíche de salaminho do planeta. Contratados pelo mesmo Guilherme, eu e Caetano às vezes descíamos lá pra saborear a especialidade da casa. Sentávamos no balcão, ele sorrindo mais do que falando, eu falando mais do que sorrindo. Eu tinha grande admiração por aquele jovem baiano de cabelos longos e encaracolados, vinda de alguns momentos de folga no escritório de Guilherme, onde jogávamos uma conversinha fora e nos mostrávamos músicas. Eu adorava “Domingo” e “É de Manhã”. Ele parecia gostar também do que ouvia junto com sua amiga Gracinha, a Maria da Graça, uma menina tímida e dengosa cujo nome Guilherme queria mudar para “Gal Costa” e que adorava uma música minha chamada “Siá Menina”. Nessa época eu estava lentamente migrando dos antecedentes de legítimo compositor de “protesto”- cabelo curto, óculos de intelectual, etcetera, etcetera - para uma tendência musical mais simples e regionalista. Ainda assim acreditava exageradamente pop o “Gal” que Guilherme impusera à Gracinha. Guilherme queria me convencer que o futuro da música brasileira era pop. Eu contestava: achava que íamos cair para o regionalismo, numa espécie de “nacionalismo de resistência”, e que a onda pop que começava a atropelar o mundo comandada pelos Beatles pré – Sgt. Pepper’s não duraria muito. Guilherme estava certo e eu errado. Ele lançou Gil, Gal, Bethânia e Caetano de acordo com a sua cartilha. Depois, tropicalismizados, eles fizeram seu próprio caminho. Paralelamente às minhas atividades musicais eu tinha sido levado por minha amiga Tetê Moraes, hoje cineasta, a um curso prático de jornalismo comandado pelo poeta e designer gráfico Reynaldo Jardim que tinha por objetivo editar um suplemento cultural para o Jornal dos Sports chamado “O Sol”, cuja história já contei em coluna anterior e pode ser melhor entendida assistindo-se ao documentário “Caminhando Contra o Vento”, que Tetê lançou no ano passado. Quando “O Sol” deixou de circular passei por uma tremenda crise existencial. Eu amava a nova e frustrada carreira jornalística. Já meu boom musical dos meados da década, quando fui gravado por gente importante como Pery Ribeiro, Nara Leão e MPB4, revelara-se uma espécie de “bolha de sucesso”, implodida pela censura e pela minha aversão a concessões. Resolvi então desistencializar de vez a vida de músico e partir para alguma outra coisa mais pé-na-terra. Embora eu estivesse me formando em Direito, não tinha a menor vontade de partir pra esse lado. Além disso, eu queria casar. Mais uma vez a sugestão veio da Tetê. Uma sugestão, aliás, que podia parecer inusitada, mas estava de acordo com minha vontade de viajar, conhecer o mundo, sair por aí: - Vamos fazer concurso pro Itamaraty... - Como é que é? - É... Eu, a Vera e o Roberto vamos fazer o concurso pra Oficial de Chancelaria. É uma porta aberta pro Rio Branco. E dá uma boa graninha. Porque você não faz também? Com teu curso de Direito, é moleza. Como diria Caetano, algum tempo depois, por que não? Assim dito, assim feito. Antes que eu me desse conta, lá estava eu de terno batendo ponto no vetusto palácio da Visconde de Inhaúma. Mal passados dois anos daquilo eu já estava de saco cheio da interminável burrocracia oficial, da máquina de escrever memorandos inócuos e dos empolados chefes de divisão, que – com raras e honrosas exceções – eram puxa-sacos contumazes capazes de fazer qualquer coisa por um posto no exterior. Minha paixão pela carriére acabou de evaporar-se quando fui impedido de sair do palácio para aderir à passeata anti-ditadura dos cem mil por uns canas que me puseram as mãos no peito: - Se for à passeata, tá fora a bem do serviço público! – foi berrando o Brucutu-mor de plantão – Estamos de olho em você! Atarantado pela brutalidade, voltei – para meu eterno arrependimento e em prol do aprendizado de jamais baixar de novo a cabeça – à minha seção, onde o chefe triunfava: - Hoje esses comunas vão é apanhar! Mas foram outros dois acontecimentos que me fizeram decidir deixar de vez aquilo que eu acreditava ser minha “segurança”. Um belo dia, encarapitado no alto de uma escada na biblioteca de minha divisão, ouvi alguém me chamar lá de baixo: -Ei! Olhei e lá estava o Guarabyra, naquela época não ainda parceiro, mas já muito amigo, com seu sorriso gozador: -Desce daí, cara! Tá fazendo o que aí em cima? Você é músico! Sorri amarelo. Ele tinha razão. Dias depois fui com meu amigo Ricardo Lins de Barros a uma festa na casa de Bernard Campos, diretor do grupo Jornal do Brasil. Sabedor das minhas aflições, Ricardo puxou o papo com Bernard: - Bernard, o Luiz Carlos tá louco pra largar o serviço público e partir pra uma coisa mais chegada a música, que é o lance dele. Bernard, embalado pelas músicas que eu tinha acabado de tocar na festa, não se fez de rogado: - Aparece lá no Jornal na segunda! E lá fui eu, casadinho de novo, ser programador da Rádio JB, que embora conservadora e dirigida às classes A e B, era uma das campeãs de audiência na época. Eu fui um programador rebelde. Já a bordo do navio pop do final dos 60, enfiava Rolling Stones numa rádio que mal admitia Carole King. Mas o que me importava é que eu estava conseguindo voltar às minhas origens. No final das férias pedi demissão do Ministério. Cumprindo meu aviso prévio, fui surpreendido no departamento por um chamado do meu chefe à sua sala. A arrogância dele desaparecera por completo: - Luiz Carlos... ahn...você está sendo convocado pelo chanceler... “O chanceler” era Magalhães Pinto, ministro das Relações Exteriores do governo Costa e Silva. Não entendi nada. O que o ministro ia querer comigo? Eu era um reles oficial de Chancelaria, como outros tantos. Na ante-sala do Ministro, fiquei deslumbrado com as paredes adamascadas, os estofados vermelhos, os dourados de outro século... Que diabo o Magalhães queria comigo? Um assessor me abriu as portas para o gabinete. O Ministro exibia um sorriso afável: - Senta aí, Luiz. Fica à vontade Sentei-me, mas não fiquei nada à vontade. Estava diante de um ministro da ditadura. - Você está querendo ir embora, é isso? - emendou ele. Ainda surpreso pelo interesse do Ministro, comecei uma longa exposição das razões da demissão. Falei da minha vocação musical e jornalística e da decepção com o excesso de burocracia e ausência de poder decisório dos Oficiais de Chancelaria. Devo ter falado uma meia hora. Magalhães pareceu impressionado pela minha firmeza de propósitos. Propôs-me uma licença sem vencimentos para que eu pensasse melhor, que não aceitei. Perguntou-me sobre minhas intenções quanto à carreira diplomática e sobre outros detalhes da minha vida. Continuei perplexo. Como ele sabia tanto de mim? Despedimo-nos enfim com um cordial aperto de mão, ele lamentando não ter conseguido mudar minhas intenções e eu a contragosto impressionado pelo carisma e simpatia que irradiavam daquele pequeno homem completamente calvo e sem nada de especial senão o poder. Na volta à minha sala, fui bombardeado por meu chefe com dezenas de perguntas. Tive o prazer de responder a verdade: - O Ministro me pediu para não sair. Mas eu vou. O cara quase teve um troço. Só anos depois fui descobrir que uma vizinha íntima de nossa família, vendo a aflição de minha mãe diante da resistência que eu mostrava à segurança de um emprego público, resolvera intervir: mineira e amiga de infância de Magalhães, fizera com que ele tentasse me demover da demissão. Mas era tarde demais: eu já estava voltando para a música, caminhando contra o vento, sem lenço e sem documento.

2007-02-19T15:23:00.000-02:00

Você me acha simples e isso me ofende

Sou cheio de dedos, pleno de ossos

Jardim minado de emoções plantado

Um labirinto cheio de veias, cheias

Dando passagem ao sangue quente

Que todos os dias me levanta e move

Mas nem assim você me enxerga diferente

E isso me ofende

Sou tão complexo

Que antes de ser feto já tinha nexo

Que antes de nascer já tinha sexo

E muito antes de te conhecer já era gente

(foto: Sá - Rio Acima, MG, 2007)

2007-02-14T14:40:00.000-02:00

Sá

2007-02-14T14:28:00.000-02:00

Era um desses aí...

LUGAR DE POETA É NA RUA

2007-01-24T14:30:00.000-02:00

Letra de música é letra de música, poesia é poesia, certo? já pensei que sim. Hoje não sei. Não dá também pra gente se ater ao conceito um tanto primário, que já me foi exposto não me lembro por quem, de que poesia tem que ser uma coisa menos coloquial, mais solene... aí me lembro de Bandeira, Drummond, Vinícius e outros poetas populares que flertaram com todos os lados da criação poética e dou risada.O problema pode no grau maior ou menor de introspecção do poeta. Só sei que não gosto da empolação, das barrocadas, do neo-gongorismo intelectual que parece assolar ainda hoje muita gente da minha geração.Uma coisa eu preciso, talvez pela minha condição de músico: ritmo. As palavras pra mim têm que ter uma dança particular, só delas, que funcione ali na exata ocasião em que elas se juntam para expressar um determinado sentimento. O gatilho, o pavio que detona esse tipo de criação pode estar num cheiro, numa visão, num sabor, em qualquer coisa que atinja nossos sentidos como uma pancada forte, que ecoe dentro de nossas cabeças e nos faça saber que não pode ficar ali dentro: tem que correr pra fora, sair pra rua...

HOMEM / CARRO

2007-01-24T14:25:00.000-02:00

Se berro, homem Se esbarro, carro Se quero, homem Se corro, carro Se cravo, homem Se travo, carro Se lavo, homem Se levo, carro Se trampo, homem Se trombo, carro Se coço, homem Se caço, carro Se piro, homem Se paro, carro Se posso, homem Se passo, carro Se escuto, homem Se esquento, carro Se calo, homem Se colo, carro Se varo, homem Se viro, carro Se mijo, homem Se fujo, carro Se embolo, homem Se embalo, carro Se espirro, homem Se espero, carro Se conto, homem Se canto, carro Se morro, homem Se mato, carro. Sá, 2000

O DIA

2007-01-24T14:10:00.000-02:00

Hoje, atenção ao dia: Ele terá cara, tronco e pernas Foi sendo imaginado aos poucos, desde anteontem Nos lares, nos mares, nas ruas e nos homens Atenção, então, ao dia: ele merece as preces da Sofia, os gritos do Tadeu O seu, o meu, o nosso eu Pois ele é o dia Feito à nossa imagem e semelhança Por nossa fome, raiva ou perseverança Por dinheiro, justiça Poder, descaso ou descanso Pelo que assole a Humanidade a cada passo. Eis o dia Espelho de nossos breves descuidos Velho companheiro pra uns, perda de tempo pra outros Que começam hoje a viver O que virá depois de amanhã. Mas o dia não pode parar Não se pode pular o dia Se não existirmos, ele existirá Se nos ausentarmos, ele seguirá Estará lá, inegável em cada calendário Comentado, revisto, temido ou adorado Por nós, pelas plantas, pelas pedras, pelos animais. Sairá em todos os jornais Com sua temperatura e caráter Esse é o dia, prestemos atenção Porque ele nos vai roubando as horas, é um ladrão Coberto de nuvens, varado de sol, não interessa Até o fim dos tempos ele não tem pressa E sem que nada o impeça, vai passando. Dura o que dura, demora o que deve Demonstra que a verdade é velha, Que o tempo voa de acordo com o planeta E que nada como um dia após o outro, e outro E outro, e outro mais, Caindo das folhinhas dos nossos bisavós. Ele é o Deus que reina sobre nós, o guia Que inutiliza os nossos manuais. Sá,1999

2007-01-19T14:55:00.000-02:00

Aí vai minha coluna mensal que sai na revista BackStage... NA ESTRADA luiz carlos sá OS AEROAPAGADOS Quando estacionei meu carro às seis e meia da manhã no Aeroporto de Confins, debaixo de uma névoa que mal me deixava enxergar a vaga, pressenti que ia ter um dia difícil. Mas só quando cheguei ao saguão é que percebi o quão difícil meu dia poderia ser. A fila do check-in ia de uma ponta a outra do aeroporto. O cara na minha frente já foi me falando: - O aeroporto tá fechado. Não pousa nada, não decola nada... Era o segundo dia do Grande Apagão Aéreo que certamente vitimou pelo menos metade de vocês, viajantes como eu, que naquele dia em especial estava indo pro noroeste do Pará. Mais precisamente para Porto Trombetas, uma cidadezinha que a Companhia Vale do Rio Doce construiu no meio da selva amazônica para extrair bauxita. Como não existem vôos para Trombetas no fim de semana, eu estava saindo na sexta pra fazer um show no sábado e só sair de lá na segunda. De Belo Horizonte eu iria para Brasília, de lá pra Belém e de Belém para Trombetas. Não estava com cara de que iria dar tudo assim certinho, não é mesmo? Algumas horas, telefonemas e tumultos depois, meus parceiros e a equipe de produção – todos saem de Sampa, menos eu – já estavam em Belém. Eu continuava em Confins, já pensando em cancelar o show. Mas aí recebi um telefonema do meu empresário, Chico Calabro, com uma nova solução: - Vai pra Brasília. Essa primeira conexão você já perdeu, mas tem outra conexão pra Belém, mais tarde. De Belém você sai amanhã às seis da manhã num vôo que sai pra Oriximiná. A Vale vai mandar uma lancha te buscar lá. De Oriximiná a Trombetas são duas horas pelo rio. Caara! Quer coisa melhor? Você ainda chega a tempo de passar o som! - A viagem de lancha eu gostei. Mas só me diz qual é a envergadura desse avião pra Oriximiná, ou pelo menos quantos motores ele tem... - Isso você só vai descobrir em Belém – respondeu o Chico, com uma gargalhada sádica. Empresários são assim mesmo: você tem a fama, mas eles riem por último! Mas o artista – parafraseando meu querido Fernando Brant – tem que ir onde o show está. E, finalmente, Confins abriu e eu embarquei. Aquele vôo que sairia às sete e meia ficou pras duas da tarde. Mas como minha nova conexão para Belém só sairia de Brasília às oito da noite, estava tudo mais ou menos tranqüilo. Engano. Chegando a Brasília dei de cara com um bando de passageiros indignados no balcão da TAM: as oito da noite tinham virado onze. Confusão, gritaria... Como costuma acontecer nesses casos, ficamos todos nós, aeroapagados, instantaneamente amigos íntimos e solidários até o fim. Por exemplo: Davi pai, um dos passageiros, resolveu amenizar nossa aflição e chamou Davi filho: - Vai lá comprar umas cervejas pra gente. Davi filho voltou com um saco plástico cheio de louras geladas e saiu distribuindo as latas pela rapaziada. As reclamações desceram quase que imediatamente a um nível suportável. As companhias aeroapagantes deviam pensar nisso: distribuir cervejas nas imensas filas do apagão. E parece que a cerveja fez efeito também no outro lado do balcão, porque chegou um gerente pedindo que embarcássemos numa van e seguíssemos para um hotel, com direito a almoço e tudo. Enquanto o motorista colocava meu softcase no bagageiro, Davi pai olhava de mim pro instrumento e do instrumento pra mim, até perguntar: - Ei... Você não é o Guarabyra? Trave, Davi. Mas tudo bem. Afinal de contas, nossa colocação no palco é invertida em relação aos nomes: Guarabyra à esquerda e Sá à direita. - Não, eu sou o Sá. Guarabyra é o cabeludo. A van inteira fez “ohhh!!!”. Então artistas também podiam ser aeroapagados, flagelados dos ares, párias aeronáuticos! Resolvi ser espirituoso: - Ainda bem que eu não sou a Xuxa... Todo mundo deu risada e a van seguiu pro hotel. Foi um alívio ver uma cama na frente. Apaguei direto e acordei às seis da tarde com a chamada da recepção. Tínhamos que voltar pro Aeroporto. Todos já pra van! Davi pai e Davi filho chegaram ao saguão com novo suprimento de cerveja e foram logo distribuindo. Quando a van já ia indo embora, uma voz gritou lá de trás: - A venezuelana! O motorista freou. Davi pai, sentado na frente, soltou um palavrão com o choque da cerveja gelada se derramando em seu colo. Todos olhamos pro rapaz moreno com cara de... tímido?...que gritara. Ele afundou-se no banco e quase sussurrou: - Ou chilena. Ou paraguaia. Sei lá. Era uma gringa. Ela não desceu. Saiu o motorista atrás da gringa. Eu particularmente sempre pensara que a palavra “gringa” só deveria ser usada pra designar anglo-saxões ou europeus, né não? Mas quem apareceu na recepção, tropeçando nas próprias pernas, com um enorme sorriso aberto pra disfarçar o embaraço, foi uma legítima peruana. Atrás dela, o mensageiro com a bagagem: meia dúzia de enormes bichos de pelúcia envoltos em plástico. Fomos nos apertando para a entrada dos bichos. Não agüentei e caí na gargalhada, acompanhado imediatamente por Davi pai. A cena era hilária demais pra ser verdade. Uma senhora de óculos redondos e cabelos tensos como aquelas cordas vermelhas da Savarez encarou a situação com menos humor e mandou: - Devia ter deixado ela aí mesmo. Onde já se viu! Como é que tem gente que viaja assim? Tá incomodando todo mundo com esse diabo de plástico fedorento! - Menos, dona Maria – tascou de volta Davi pai, quase sem fôlego de tanto rir, e, afinal, foi-se de vez a van, com Pateta, Mickey, o Pato Donald e seus amigos envoltos no tal plástico fedorento já acomodados entre nós, ao som do pipocar de latas de cerveja sendo abertas em pleno Eixo Monumental. Não vou cansar vocês com meu longo arrastar de correntes por aquele aeroporto de Brasília. Basta contar que só lá pelas onze da noite consegui embarcar pra Belém, com Davi pai, Davi filho, a Senhora Tensa, a Peruana de Sorriso Quéchua, o Tímido Gritador e todo o resto da nossa tchurma. Chegados a Belém, uma agradável surpresa: com a ausência do horário de verão eu ganhara uma hora de sono. Já pro hotel, mané! Na ordem: castanha-do-pará, banho e cama. Meu inexorável celular me despertou às cinco e meia da matina. O vôo sairia às sete. Correria na recepção, táxi, aquela coisa toda. Afinal, vi-me no guichê da Mesquita Transportes Aéreos, a META: - Tenho uma reserva pra Oriximiná... – fui apresentando a identidade. O funcionário olhou com desconfiança o softcase que leva meu Gibson Blues King. - Vai despachar? - Nem morto. – falei com a firmeza que só os músicos têm com relação a seu instrumento – Vai comigo. Anda comigo. Mora comigo. Dorme comigo. - OK, você é quem sabe. Fala lá com a aeromoça. - Qual é o avião? - Um Brasília. “Pelo menos tem dois motores” – pensei. Peguei meu ticket de embarque. Lugar marcado? Nem pensar. Então, corro pro avião. Para minha surpresa sou recebido por uma aeromoça impecável: - Deixe-me acomodar sua bagagem. Sem esperar resposta, tira das minhas mãos o softcase e arranja para ele um milagroso e seguro lugar à esquerda do banheiro. Só uma catástrofe o arrancaria dali. Vou sentar mais tranqüilo. Quem sabe se nesses aeroapagados tempos a META não é a melhor opção? O Brasília esquenta os motores e começamos a taxiar. Tatiana, a aeromoça, se apresenta e recita em português, inglês e espanhol seu texto de decolagem. Parece que pra ela não faz diferença estar neste vôo ou atender a primeira classe da Emirates Airlines. O inglês e o espanhol são impecáveis. Admiro gente assim, que faz do seu trabalho um exercício de perfeccionismo em qualquer condição. Só acordo em Oriximiná. No desembarque encontro o representante da Vale e vamos pro cais pegar a lancha. Oriximiná é o faroeste. Uma cidade onde a floresta deveria estar. Boi, poeira e falta de mata. Mas a visão do rio Trombetas supera tudo isso: largo e majestoso, uma imensidão de água. Embarcamos na voadeira e depois de duas horas de uma fantástica viagem pelo rio chego em Porto Trombetas. Num salão do hotel da Vale, a banda e meu parceiro já me esperam pra ensaiar: - E aêêê... Em trinta e seis horas dormi quatro, voei seis, naveguei duas, andei mais duas no trânsito e esperei vinte e duas. Sou mais um aeroapagado nessa bagunça kafkiana. Mas, que venga dos mil e siete. Talvez, só tenhamos que endurecer sem perder a ternura jamais. E, de sobra, apreciar com moderação...

2007-01-19T13:29:00.000-02:00

O porto de Oriximiná: hora do rush!

2007-01-19T13:24:00.000-02:00

O rio Trombetas, largo, majestoso e - pelo menos por enquanto - vivo!

2007-01-19T13:15:00.000-02:00

O co-piloto dá as boas vindas a Oriximiná!